EL LEBREL FANTASMA - WEIRD TALES (1923)

 

El Autor de “La cosa de mil formas”,  
presenta otro relato “espeluznante” para los lectores de
WEIRD TALES

EL LEBREL FANTASMA

por: Otis Adelbert Kline

Título original: The Phantom Wolfhound

Weird Tales | Volumen 1 | Número 4 | ABRIL 1923
Pp. 60-63

❖ ❖ ❖

El doctor Dorp dejó a regañadientes el manuscrito en el que estaba trabajando, tapó y guardó su estilográfica en el bolsillo, y se levantó para recibir a sus visitantes.  

Estaba visiblemente molesto por aquella, la tercera interrupción de la tarde; pero su gesto de irritación se transformó en una sonrisa de bienvenida cuando vio la corpulenta figura enmarcada en la puerta. Reconoció a Harry Hoyne, de la Agencia de Detectives Hoyne, un hombre robusto, de rostro sonrosado, cuyo cabello y bigote de hierro gris proclamaban que había pasado ya de la mediana edad.  

El individuo delgado, de hombros caídos, que lo acompañaba era un completo desconocido. Tenía rasgos pálidos y rapaces, pequeños ojos serpenteantes que brillaban extrañamente desde profundas cuencas, y largos dedos huesudos que sugerían las garras de un ave.  

—Hola, Doc —tronó el detective con jovialidad, aplastando la mano de su anfitrión con su gran garra musculosa—. Le presento al señor Ritsky.  

El doctor sintió una fría y húmeda sensación al estrechar la mano del extraño y aceptar la presentación. ¿Había sido el contraste entre aquellos dedos helados y los cálidos y fuertes del detective lo que provocó esa impresión? No lo sabía; pero de algún modo, instintivamente, le desagradó el señor Ritsky.  

—Tengo un caso raro para usted, Doc —dijo Hoyne, tomando un cigarro ofrecido y colocándolo bien atrás en la mejilla, sin encenderlo—. Justo de su especialidad: fantasmas y todo eso. Le dije al señor Ritsky que usted sería el único capaz de desentrañar el misterio para él. Estuve en su casa anoche y la cosa me atrapó: demasiado insustancial, demasiado condenadamente escurridiza, irreal. Y sin embargo, juraría que había algo allí. Lo oí; pero se escapó y no dejó rastro. En lo que respecta a huellas digitales y cosas por el estilo, usted sabe que no soy precisamente un tonto, pero debo admitir que esta cosa, sea lo que sea, me dejó completamente desconcertado.  

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Ritsky rechazó un cigarro, diciendo que no se atrevía a fumar por problemas cardíacos. El doctor escogió uno con cuidado, lo encendió lentamente, lo aspiró con deleite y se acomodó con una expresión de expectante anticipación en los ojos.  

—¿Qué ocurrió anoche? —preguntó.  

—Tal vez sea mejor empezar por el principio —dijo Hoyne—. Verá, este caso trae consigo toda una historia, y el señor Ritsky puede contarla mejor que yo. No tema darle todos los detalles, señor Ritsky. El doctor sabe de estas cosas; de hecho, escribió un libro sobre ellas. A ver… ¿cómo se llamaba ese libro, Doc?  

—*Investigaciones sobre fenómenos de materialización*.  

—¡Exacto! Nunca logro recordarlo. En fin, señor Ritsky, cuéntele su historia y hágale todas las preguntas que quiera. Él es la autoridad en este asunto.  

Ritsky contempló sus manos en forma de garra por un momento, abriendo y cerrando los dedos huesudos. De pronto levantó la vista.  

—¿Los animales tienen almas inmortales? —preguntó ansiosamente.  

—Me temo que ha sobreestimado mi capacidad como registrador de hechos científicos —respondió el doctor, sonriendo levemente—. Francamente, no lo sé. No creo que nadie lo sepa. La mayoría piensa que no, y yo me inclino hacia esa creencia.  

—Entonces, ¿no podría existir el fantasma de un… un sabueso?  

—No diría eso. Nada es imposible. Sin duda hay más cosas en el cielo y la tierra, como dijo Shakespeare, de las que hemos soñado en nuestra filosofía. Sin embargo, consideraría muy improbable la materialización del espíritu desencarnado de un can, o de cualquier otro animal inferior.  

—Pero si lo viera con sus propios ojos…  

—Probablemente me inclinaría a dudar de la evidencia de mis sentidos. ¿Lo ha visto usted?  

—¿Que si lo he visto? —gimió Ritsky—. ¡Dios mío, hombre, daría hasta el último centavo que poseo por librarme de esa cosa! ¡Durante dos años ha convertido mis noches en un infierno! De ser un ser humano perfectamente sano y normal he quedado reducido a un despojo físico. A veces creo que mi razón se tambalea. Esa cosa me matará o me volverá loco si no se detiene.  

Se cubrió el rostro con las manos.  

—Esto es muy extraño —dijo el doctor—. ¿Afirma que la aparición empezó a atormentarlo hace dos años?  

—No en su forma actual. Pero estaba allí, sin embargo. La primera vez que la vi fue poco después de haber matado a ese maldito perro. Un mes, para ser exactos. Lo disparé el veintiuno de agosto, y él, o eso, o algo, regresó a perseguirme el veintiuno de septiembre.  

¡Qué vívidas las impresiones de aquella primera noche de terror! Cómo intenté, al día siguiente, convencerme de que había sido solo un sueño, que tal cosa no podía existir. Me había acostado a las once, y entre la una y las dos de la madrugada me despertó el quejumbroso, chillón aullido de un perro. Como no había perros en la propiedad, puede imaginar mi sorpresa.  

Estaba a punto de levantarme cuando algo, directamente al pie de la cama, captó mi atención. A la tenue luz parecía de un color blanquecino grisáceo, y se asemejaba mucho a la cabeza y las orejas colgantes de un sabueso. Observé, con horror, que se movía lentamente hacia mí, y quedé momentáneamente paralizado de miedo cuando emitió un gruñido bajo y cavernoso.  

Forzando mis músculos con un supremo esfuerzo de voluntad, salté de la cama y encendí la luz. En el aire, donde había visto la cosa suspendida, no había nada. La puerta estaba atrancada y las ventanas enrejadas. No había nada extraño en la habitación, como comprobé tras una minuciosa búsqueda. Desconcertado, revisé toda la casa de arriba abajo, sin hallar rastro alguno de aquello, fuera lo que fuese, que había producido los sonidos.  

Desde aquel día hasta hoy nunca he apoyado la cabeza en la almohada con sensación de seguridad. Al principio me visitaba a intervalos de una semana. Esos intervalos se fueron acortando hasta que vino cada noche. A medida que sus visitas se hicieron más frecuentes, la aparición pareció crecer. Primero le brotó un pequeño cuerpo como el de un terrier, desproporcionado respecto a la enorme cabeza. Cada noche ese cuerpo crecía un poco más hasta asumir las plenas proporciones de un lebrel ruso. Últimamente ha intentado atacarme, pero siempre lo he frustrado encendiendo la luz.  

—¿Está seguro de que no ha estado soñando todo esto? —preguntó el doctor.  

—¿Sería posible que alguien más oyera un sueño mío? —replicó Ritsky—. Solo hemos podido conservar a un sirviente debido a esos ruidos. Todos, excepto nuestra ama de llaves, que es bastante sorda, los oyeron y nos abandonaron por ello.  

—¿Quiénes son los miembros de su casa?  

—Además del ama de llaves y yo, solo está mi sobrina y pupila, una niña de doce años.  

—¿Ha oído ella los ruidos?  

—Nunca los ha mencionado.  

—¿Por qué no mudarse a otro apartamento?  

—No serviría de nada. Nos hemos mudado cinco veces en los últimos dos años. Cuando la cosa empezó vivíamos en la finca de mi sobrina cerca de Lake Forest. Dejamos el lugar al cuidado de encargados y nos mudamos a Evanston. La aparición nos siguió. Nos mudamos a Englewood. La cosa se mudó con nosotros. Hemos tenido tres apartamentos distintos en Chicago desde entonces. Llegó a todos con igual regularidad.  

—¿Le importaría escribir para mí las distintas direcciones en que ha vivido?  

—En absoluto, si eso ayuda a resolver el misterio.  

El doctor tomó un lápiz y una hoja de papel, y Ritsky anotó las direcciones.  

El doctor Dorp las examinó cuidadosamente.  

—Villa Rogers —dijo—. Entonces su sobrina es Olga Rogers, hija del millonario James Rogers y de su hermosa esposa, la antigua bailarina rusa, ambos perdidos en el Titanic.  

—La madre de Olga era mi hermana. Tras la repentina muerte de sus padres, el tribunal me nombró su tutor y administrador de la herencia.  

—Creo que por ahora tenemos toda la información necesaria, señor Ritsky. Si no tiene objeción, lo visitaré después de la cena esta noche, y si el señor Hoyne desea acompañarme veremos qué podemos hacer para resolver este misterio. Por favor, procure que nadie en su casa se entere del verdadero motivo de nuestra visita. Diga, si lo desea, que vamos a instalar algún equipo eléctrico.  

—Allí estaré con campanas —dijo Hoyne mientras se levantaban para marcharse.  

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II.

Poco después de la partida de sus invitados, el doctor Dorp avanzaba velozmente por Sheridan Road en dirección a Villa Rogers.  

El trayecto le tomó casi una hora, y dedicó otra media hora a interrogar a los encargados, marido y mujer. Regresó a casa con un cuaderno bien lleno de notas y, al llegar, comenzó de inmediato a reunir el equipo para el trabajo de la noche. Este consistía en tres cámaras con obturadores especialmente construidos, varios pequeños mecanismos eléctricos, una bobina de cable aislado, una pistola de destellos y un estuche de herramientas.  

Después de cenar recogió a Hoyne en su casa y juntos se dirigieron a la “casa embrujada”.  

—¿Dice que investigó este caso anoche, Hoyne? —preguntó el doctor.  

—Lo intenté, pero no había nada, hasta donde pude ver, excepto el quejido de ese perro.  

—¿Dónde estaba usted cuando oyó los ruidos?  

—Ritsky se había retirado. Yo dormía en una silla en su habitación. Alrededor de las dos me despertó un gemido, no fuerte, pero claramente audible. Luego escuché un grito de Ritsky. Encendió la luz un momento después y se sentó en la cama, temblando de pies a cabeza, con gotas de sudor en la frente.  

“¿Lo vio?”, me preguntó.  

“¿Ver qué?”, dije.  

“El sabueso.”  

Le dije que no había visto nada, pero sí escuché el ruido. Entre nosotros, pensé que vi un destello blanco por un segundo junto a su cama, pero no puedo jurarlo.  

—Esta noche no confiaremos en nuestros ojos —dijo el doctor—. Tengo tres ojos en ese maletín que no se verán afectados por la histeria ni registrarán alucinaciones.  

—¿Tres ojos? ¿De qué habla?  

—Cámaras, por supuesto.  

—¿Pero cómo…?  

—Espere a que lleguemos. Se lo mostraré.  

Unos momentos después fueron admitidos en el apartamento por el ama de llaves, una mujer sólida de unos sesenta años. Ritsky los presentó a su sobrina, una colegiala delicadamente hermosa, de mirada soñadora y rizos dorados que relucían contra la palidez de su piel.  

—Si no le importa —dijo el doctor—, revisaremos todo ahora. Tomará tiempo instalar el cableado y hacer otros preparativos necesarios.  

Ritsky les mostró el apartamento, amplio, amueblado con buen gusto y decorado artísticamente. El plano era bastante simple y ordinario: primero el gran salón que se extendía por el frente de la casa; a la derecha se abría el comedor y al centro un pasillo que conducía a la parte trasera. Detrás del comedor estaba la cocina, y detrás de ésta, la habitación del sirviente. El dormitorio de Ritsky quedaba justo frente al comedor, al otro lado del pasillo. Luego venía el dormitorio de su sobrina, un cuarto de huéspedes y un baño. Cada uno de los tres dormitorios delanteros tenía baño privado y un amplio armario.  

El doctor comenzó instalando las tres cámaras en la habitación de Ritsky, fijándolas en la pared de manera que enfocaran la cama desde tres direcciones. Tras ajustarlas, colocó la pistola de destellos sobre un trípode plegable y la apuntó hacia la cama.  

La habitación estaba iluminada por una lámpara de alabastro suspendida del techo, que podía encenderse o apagarse con un interruptor junto a la cama. Además había dos luces de pared, una a cada lado del tocador, y una pequeña lámpara de lectura en una mesa en la esquina. Estas tres últimas se accionaban con cordones individuales.  

Ritsky le consiguió una escalera de mano y, tras apagar la lámpara central, el doctor retiró una de las bombillas del conjunto e insertó un enchufe de cuatro vías. Desde allí tendió cables por el techo y la pared hasta las tres cámaras y la pistola de destellos. Para cuando terminó, la señorita Rogers y el ama de llaves ya se habían retirado.  

Hoyne examinó el trabajo terminado con franca admiración.  

—Si hay algo en esta habitación cuando Ritsky accione el interruptor, esos tres ojos mecánicos seguro lo captarán —dijo entusiasmado.  

—Ahora, señor Ritsky —comenzó el doctor—, quiero que se ponga enteramente en nuestras manos esta noche. Mantenga la calma, no tema nada y siga mis instrucciones al pie de la letra. Le sugiero que se acueste ahora e intente dormir. Si la aparición lo molesta, haga exactamente lo que ha hecho antes: encienda la luz. No toque, sin embargo, el interruptor a menos que la cosa aparezca. Las placas fotográficas, al ser reveladas, dirán si ha estado sufriendo una simple alucinación inducida por autosugestión o si han ocurrido fenómenos genuinos de materialización.  

Tras cerrar y atrancar las ventanas, colocaron la escalera en el pasillo junto a la puerta de Ritsky. Luego obtuvieron de él una llave duplicada y le pidieron que se encerrara, retirando su propia llave para que ellos pudieran entrar en cualquier momento.  

Cuando todo estuvo listo, llevaron dos sillas del cuarto de huéspedes al pasillo y comenzaron su silenciosa vigilia.  

Aquí tienes la traducción fiel y clara al español del pasaje:

III.

Ambos hombres permanecieron sentados en silencio durante casi tres horas. El doctor parecía absorto en sus pensamientos, mientras Hoyne mascaba nerviosamente su inevitable cigarro sin encender. La casa estaba tranquila, salvo por el tictac del reloj del pasillo y sus campanadas horarias que anunciaban el paso del tiempo.  

Poco después de que el reloj diera las dos, escucharon un gemido bajo, apenas audible.  

—¿Qué fue eso? —susurró el detective, con voz ronca.  

—¡Espere! —respondió el doctor.  

Al poco rato se repitió, seguido de un sollozo prolongado.  

—Es la señorita Rogers —dijo Hoyne, excitado.  

El doctor Dorp se levantó y avanzó de puntillas hasta la puerta del dormitorio de la niña. Tras escuchar allí un momento, abrió la puerta sin hacer ruido y entró. Al poco regresó, dejando la puerta entreabierta. Los sollozos y gemidos continuaban.  

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—Justo como esperaba —dijo—. Quiero que entre en la habitación de la niña, guarde silencio y tome nota mental de todo lo que vea y oiga. Quédese allí hasta que lo llame, y prepárese para una visión sorprendente.  

—¿Q-qué es? —preguntó Hoyne, nervioso.  

—Nada que pueda hacerle daño. ¿Qué ocurre? ¿Tiene miedo?  

—¿Miedo? ¡Al demonio con eso! —gruñó Hoyne—. ¿Acaso un hombre no puede hacerle una pregunta…?  

—No hay tiempo para responder preguntas ahora. Entre ahí y haga lo que le digo si quiere ser de ayuda.  

—Está bien, Doc. Es su asunto.  

El corpulento detective entró en la habitación de la niña que sollozaba y encajó su gran cuerpo en una delicada mecedora desde la cual podía ver su cama. Ella se agitaba de un lado a otro, gimiendo como si sufriera, y Hoyne, compadeciéndola, se preguntó por qué el doctor no la despertaba.  

Al poco tiempo cesó sus movimientos convulsivos, apretó las manos y emitió un bajo gemido burbujeante, mientras una masa blanca y vaporosa emergía lentamente de entre sus labios. El detective, asombrado, la miró con la boca abierta, tan atemorizado que olvidó masticar su cigarro. La materia vaporosa continuó fluyendo durante varios minutos que parecieron horas al tenso observador. Luego formó una nube nebulosa y tenue sobre la cama, se desprendió por completo de la niña y flotó hacia afuera por la puerta entreabierta.  

El doctor Dorp, de pie en el pasillo, vio surgir del dormitorio una cosa blanca y brumosa de contorno indefinido. Flotó por el pasillo y se detuvo justo frente a la puerta de Ritsky. Se acercó con cautela y sin hacer ruido, y notó que se hacía rápidamente más pequeña. Entonces descubrió la razón: ¡estaba fluyendo por el ojo de la cerradura!  

En poco tiempo había desaparecido por completo. Esperó conteniendo la respiración.  

¿Qué fue eso? ¡El quejumbroso aullido de un sabueso rompió el silencio! Subió a la escalera de mano para mirar el interior de la habitación a través del tragaluz de vidrio. Apenas había puesto el pie en el segundo peldaño cuando el gemido se transformó en un gruñido burbujeante, seguido de un grito de terror mortal y el sordo estampido de la pistola de destellos.  

Saltando de la escalera, el doctor llamó a Hoyne y ambos entraron en la habitación “embrujada”. El cuarto estaba brillantemente iluminado por la lámpara de alabastro y lleno de los nauseabundos vapores de la pólvora de destellos.  

Hoyne abrió las ventanas y regresó adonde el doctor observaba pensativo a Ritsky, quien aparentemente había perdido el conocimiento. Había caído medio fuera de la cama, colgando con un brazo huesudo y su rostro demacrado convertido en un cuadro de miedo absoluto.  

—¡Dios mío! —exclamó Hoyne—. Mire allí, en su garganta y pecho. ¡La babaza espumosa de un sabueso!  

El doctor sacó de su bolsillo un pequeño recipiente de porcelana, retiró la tapa y, con la hoja de su navaja, raspó parte del depósito viscoso dentro del receptáculo.  

—¿No deberíamos intentar reanimarlo? —preguntó Hoyne.  

Después de colocarlo de nuevo en la cama, el doctor se inclinó y apoyó su oído en el pecho del hombre tendido. Sacó su estetoscopio del estuche y escuchó otra vez. Luego se enderezó con gravedad.  

—Ningún poder terrenal puede devolverlo —dijo suavemente—. ¡Ritsky está muerto!  

IV.

El detective permaneció en la casa, esperando la llegada del forense y del funerario, mientras el doctor Dorp se apresuraba a regresar a su hogar con su equipo y la muestra de baba que había raspado del cadáver. A Hoyne le intrigaba el hecho de que el doctor hubiera registrado la casa y la ropa del difunto antes de marcharse.  

El detective estuvo ocupado en el apartamento de Ritsky hasta casi las diez. Tras detenerse en un restaurante para tomar un desayuno ligero y una taza de café, se dirigió directamente a la casa del doctor.  

Encontró al psicólogo en su laboratorio, absorto en un complicado experimento químico. Agitó un tubo de ensayo que había estado calentando sobre una pequeña lámpara de alcohol, lo sostuvo a la luz, lo colocó en un soporte junto a otros parcialmente llenos de líquido, y saludó cordialmente a su amigo con un gesto de cabeza.  

—Buenos días, Doc —saludó Hoyne—. ¿Ya ha pensado qué vamos a decirle al forense?  

—Hace tiempo que sé la causa directa de la muerte de Ritsky. Fue el miedo. La causa indirecta, aquello que provocó el miedo, requería un examen cuidadoso y una considerable investigación química.  

—¿Y fue…?  

—Psicoplasma.  

—No le entiendo, Doc. ¿Qué es el psicoplasma?  

—Sin duda ha oído hablar de la sustancia llamada ectoplasma, sobre la cual Sir Arthur Conan Doyle ha dado numerosas conferencias, o de una sustancia idéntica llamada teleplasma, descubierta por el barón Von Schrenck Notzing mientras asistía a sesiones de materialización con la médium conocida como Eva.  

Mientras el barón observaba y fotografiaba esta sustancia en Europa, mi amigo y colega, el profesor James Braddock, realizaba investigaciones similares en este país. Él la llamó psicoplasma, y me gusta más ese nombre que cualquiera de los otros dos, pues sin duda se crea o genera a partir de partículas invisibles de materia mediante el poder de la mente subjetiva.  

He examinado y analizado muchas muestras de esta sustancia en el pasado. La placa que ahora tengo bajo el microscopio compuesto, y las distintas determinaciones químicas que acabo de completar, muestran de manera concluyente que esto es psicoplasma.  

—¿Pero cómo… de dónde vino?  

—Ayer aprendí algo de la historia de Ritsky y su pupila. Permítame aclararle ese punto primero:  

El hombre dijo la verdad cuando afirmó que había sido nombrado tutor de su sobrina, y también cuando dijo que había disparado contra un perro. El perro en cuestión era un lebrel ruso, un regalo enviado a la niña por sus padres mientras recorrían Rusia. Era apenas medio crecido cuando llegó, y pronto se convirtió en inseparable compañero de juegos, retozando y jugando con ella por los jardines o correteando por la gran casa.  

Algún tiempo después de la muerte de los padres de Olga, Ritsky —entonces editor de un periódico radical en Nueva York— se instaló en Villa Rogers. El perro, ya completamente crecido, le tomó un violento odio y, en una ocasión, lo mordió con bastante gravedad. Cuando Ritsky anunció su intención de hacer que el animal fuera ejecutado, la niña lloró desconsoladamente y juró que se mataría si Shag, como lo había llamado, era asesinado. Parecía que lo consideraba un símbolo del amor de sus padres, quienes habían partido para no regresar jamás.  

—¡Shag! ¡Ese es el nombre! —interrumpió Hoyne, excitado—. Después de que esa cosa blanca flotó fuera de la habitación, ella hizo ruidos como de perro y luego les respondió diciendo “Buen viejo Shag”, mientras acariciaba una cabeza imaginaria. Pero me puso los pelos de punta cuando dejó escapar ese gruñido.  

—El vengativo Ritsky —continuó el doctor— estaba decidido a que Shag muriera, y encontró la oportunidad de dispararle con una pistola cuando la niña estaba en la casa. Poco después, la fiel criatura se arrastró hasta los pies de su dueña y murió en sus brazos. No pudo decirle quién le había quitado la vida, pero ella debió saberlo subjetivamente y, como resultado, albergó un odio hacia su tío del cual objetivamente no tenía conciencia.  

La mayoría de las personas poseen un poder mediúmnico potencial. Cómo se desarrolla este poder en ciertos individuos y permanece prácticamente latente en otros es una cuestión que nunca se ha explicado satisfactoriamente. Yo creo personalmente que a menudo se desarrolla debido a intensas represiones emocionales que, al no encontrar salida de manera normal a través de la mente objetiva, se expresan en manifestaciones psíquicas anormales.  

Este parecía ser el caso de Olga Rogers. Ella desarrolló el poder subjetivamente, sin conocimiento objetivo de que existía. Uno de los poderes psíquicos más notables es el de crear o reunir la sustancia llamada psicoplasma, hacer que asuma diversas formas y que se mueva como si tuviera mente propia.  

Olga desarrolló este peculiar poder en un grado notable. Actuando bajo la dirección de su inteligencia subjetiva, la sustancia tomó la forma de su amado compañero animal y buscó venganza contra su asesino. Llegamos un día demasiado tarde para salvar al objeto de su odio inconsciente.  

—Lástima que no estuviera allí la noche anterior —dijo Hoyne—. El pobre diablo estaría vivo hoy si usted hubiera estado conmigo la primera noche para resolver el asunto.  

—Tal vez lo hubiéramos salvado para una condena de prisión o la horca —replicó el doctor, con un matiz sardónico—. Usted no ha visto esto, por supuesto.  

Tomó un pequeño portaminas de plata de la mesa y se lo entregó al detective.  

—¿Y eso qué tiene que ver…?  

—¡Ábralo! Desenrosque la parte superior. ¡Con cuidado!  

Hoyne lo desenroscó con cautela y vio que la cámara, destinada a contener minas de repuesto, estaba llena de un polvo blanco.  

—Arsénico —dijo el doctor, brevemente—. ¿Notó el enfermizo palor de esa niña, los oscuros círculos bajo sus ojos? Su amoroso tío y tutor la estaba envenenando lentamente, aumentando las dosis de vez en cuando. En otro mes o seis semanas habría estado muerta, y Ritsky, su pariente más cercano, habría heredado su inmensa fortuna.  

—¡Pues que me condenen! —exclamó Hoyne.  

El asistente de laboratorio del doctor Dorp entró y entregó un paquete de fotografías a su jefe.  

—Aquí están las pruebas de las fotos de anoche —dijo el doctor—. ¿Quiere verlas?  

Hoyne las llevó a la ventana y las examinó cuidadosamente.  

Todas mostraban a Ritsky inclinado fuera de la cama, con la mano en el interruptor de la luz, el rostro contorsionado en una expresión de intenso horror… y, aferrando su garganta con sus feas fauces, estaba el fantasma blanco y deforme de un enorme lebrel ruso.  

✠═════ FIN ═════✠

"Traducción al español realizada por Héctor Torres para El baúl de próspero Todos los derechos de esta versión reservados."