Planeta Paraíso -WEIRD TALES (1924)

Planeta Paraíso

 Las Extrañas Aventuras de un Joven Lanzado al Espacio en un Cohete Gigante  

Una novela completa de Dick Presley Tooker

Título original: Planet Paradise

Weird Tales | Volumen 3 | Número 2 | Febrero 1924

Pp. 03-13

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PRÓLOGO

La última de los Cluni reinaba sobre una tribu de hombres bestiales. La reina Saga confiaba en los dioses. Desde el cielo, entre llamas y truenos, debía llegar el gran maestro, el compañero de Saga, la salvación del pueblo.

Con ojos brillantes, estrella, planeta y átomo observaban el movimiento del Destino universal. Los años huían como días. El progreso avanzaba con un pueblo, la degeneración con otro. El sol ardía para iluminar el camino de las razas humanas. Las estrellas se desprendían de sus posiciones en el espacio y se precipitaban silbando hacia la eternidad; los cometas cruzaban el mapa sin límites de los cielos; la yuxtaposición de los cuerpos espaciales se desplazaba: había llegado el momento.

Una sensación iluminó los espíritus cansados de los nacidos en la Tierra. La civilización incrédula volvió a reír ante una empresa imposible. Solo James Weston se sentía seguro de que el destino premeditado de su viaje sería el planeta Marte.

CAPÍTULO UNO: Los Burlones del Genio

En las afueras de la ciudad, donde antaño hubo un campo de golf, el instrumento de velocidad prodigiosa de James Weston aguardaba la mano de su inventor para lanzarse hacia alturas y distancias increíbles.

Un gran taller cercano mostraba el serio trabajo y las fatigas que habían dado origen a la sensación del siglo. Una alta cerca rodeaba todo el terreno, a través de la cual los curiosos se asomaban.

El tubo semejante a un cohete descansaba sobre un soporte de casi treinta metros de altura. Una escalera delgada como una araña conducía desde el suelo al cuerpo del cohete. En los costados del cilindro se extendían enormes alas deslizantes, mientras que de cada extremo salían varios cilindros menores, uno sobre otro, semejando un telescopio.

Pareciendo hormigas en comparación con el cohete, Weston —el inventor y constructor— lo contemplaba desde el suelo junto a Stanley Monning, un viejo y escéptico científico que decía saber mucho sobre planetas, constelaciones, gravedad y las capas del aire a unos cuantos millones de millas de altura.

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—No puede hacerse —dijo Monning, sacudiendo su cabeza gris.

Weston se irguió, alto, y fijó sus ojos en el hombre más bajo.  

—Yo digo que sí puede hacerse —replicó con vigor, su boca recta trazando una línea dura sobre el mentón obstinado.

—¡Pero, hombre! —protestó Monning—. ¡Marte está ahora a treinta millones de millas de nosotros!

Mientras hablaba, observaba a Weston con atención: Monning creía que el inventor podía volverse violento y estaba preparado para huir al primer signo.

—Eso no es cierto —negó Weston con rapidez.

—¿Qué pruebas tienes de que no lo sea? —preguntó Monning.

—¡Pruebas! —exclamó Weston, sus ojos grises dominando los débiles ojos castaños del anciano—. ¿Qué pruebas tienes tú de que Marte está a treinta o cuarenta millones de millas? ¡Una teoría matemática de tontos decidió eso! ¿Crees que ese diminuto telescopio del Observatorio de Washington es lo bastante grande para ver un objeto a treinta y seis millones de millas? ¡Pon un aeroplano a cuatro o cuarenta millas sobre las cumbres de las Rocosas y trata de verlo con ese telescopio o con cualquier otro! ¡No lo verás!

—Llámalo densidad de la atmósfera o curvatura terrestre si quieres, pero según la distancia que estimas para Marte, tendrías que atravesar varios millones de millas de atmósfera antes de nombrar todos los canales. ¡Treinta y seis millones de millas! Cuando el ojo humano vea tan lejos con cualquier artificio que aún no poseemos, ¡descubriremos los tronos de los dioses!

—¡Disparates! —se burló Monning.

—Cree lo que quieras de mis ideas. Te probaré a ti y al mundo incrédulo que el planeta Marte puede alcanzarse desde la Tierra.

Monning sonrió con lástima. Weston se estremeció, pero sus fuertes manos se cerraron y sus ojos grises centellearon. Continuó argumentando:

—La fuerza que impulsa este cohete actúa en el vacío sin apenas disminuir su poder. No necesito aire ni atmósfera para viajar con mi invento. El gas crea su propia resistencia. Además, puedo abastecerlo con suficiente gas para durar mucho más de lo que tardaré en llegar a cualquier planeta visible desde la Tierra.

—Monning, esto no es un intento de locos —Weston se volvió más fervoroso—, y no estoy loco. No creo que Marte esté a más de doscientas mil millas de nosotros en este momento. Estoy preparado para ese viaje: aire comprimido para mí, amortiguadores que protegen un cuerpo blando que viaja a quinientas millas por hora. Tengo alas deslizantes y cargas inversas de gas como frenos. No tendré que hacer nada más que vivir durante todo el trayecto. La ignición cronometrada liberará el gas hasta que llegue dentro de la gravedad de Marte, que ahora mismo presenta un blanco de diez mil millas de ancho. Ese blanco no está afectado por la gravedad de ningún otro planeta; tú lo sabes, Monning.

—He probado modelos, y ninguno ha regresado a la Tierra que yo haya encontrado.

—Probablemente cayeron al mar —murmuró Monning.

Weston lo miró con sospecha y luego continuó con fluidez:

—He colocado cartuchos explosivos en ambos extremos del cohete. Se moverá hacia adelante o hacia atrás a mi voluntad. Las cámaras de gas pueden recargarse en cualquier momento con los materiales dentro del cohete tal como está ahora, listo para el viaje. A las ocho de esta noche dejaré la Tierra, y tal vez nunca regrese. Parece que ustedes, los burlones del genio, podrían al menos desearme buena suerte. Se rieron de Fulton y su barco de vapor, y ahora viajan en ellos; se burlaron del telégrafo, y hoy hablan alrededor del mundo; despreciaron a los hombres que creían posible volar, y ahora los aviones cruzan esta ciudad cada día llevando su correo. ¿Por qué no creer que existe al menos una posibilidad de alcanzar otro planeta?

—Tus creencias son tan radicales y contrarias a las demostradas por años de investigación —dijo Monning—, que apenas puedo tomar en serio tu intento insensato. Aún eres joven y demasiado precoz; la juventud siempre lo es cuando cree saber algo de ciencia. Si quieres probar esta peligrosa locura, hazlo, pero te aconsejo desistir. Estoy seguro de que perderás la vida.

—¿Qué me importa la vida —exclamó Weston— cuando tengo al alcance de la mano el descubrimiento más maravilloso que el mundo haya conocido? Parto a las ocho de esta noche. Si vienes a verme partir, asegúrate de quedarte fuera del límite de las banderas rojas junto a la cerca; te arrepentirás si no lo haces.

Mientras hablaban, se habían acercado a una puerta de hierro que daba al campo alrededor del recinto del cohete. Weston sacó una llave del bolsillo y dejó salir a Monning.

—Creo que tendrás bastante público esta noche; puedes confiar en el público americano para eso —dijo Monning en la puerta, señalando los grupos de gente que miraban el cohete desde el camino, a medio kilómetro de distancia—. Estoy seguro de que nadie te olvidará esta noche. Te deseo la mejor de las suertes, en nombre de la ciencia.

Un tono sarcástico en la voz del anciano quitó todo placer a su despedida. Para Weston fue peor que nada. Una amargura creció en él al pensar que, entre los millones de almas que sabían de su existencia, no podía señalar una sola que compartiera su fe.

Un tranvía suburbano zumbó por su vía a tres calles de distancia. Monning se apresuró a alcanzarlo y regresar a la ciudad. Weston lo observó alejarse y, ante la pregunta de un obrero con overol que se acercaba desde el taller, volvió a sus preparativos para la expedición más audaz jamás concebida por el hombre.

CAPÍTULO DOS: HACIA EL INFINITO

Antes de que la tarde llegara a su mitad, el cielo se cubrió de nubes pesadas, bajas y grises. Comenzó una llovizna. Times Square se atascó de paraguas y vehículos cubiertos. Como el cielo, la ciudad adoptó un aspecto sombrío y melancólico.

Sin embargo, una intensa excitación ardía en el pecho de muchos durante toda la tarde. Desde el centro de actividad de la nación, el telégrafo, el cable, el teléfono y la radio difundían la noticia de la próxima sensación: el primer intento del hombre por alcanzar un planeta.

En medio de toda aquella agitación, predominaba la burla. Incluso los científicos más radicales se mostraban escépticos, aunque algunos envidiaban la sensación que el temerario inventor estaba provocando. Tal como Weston había dicho a Monning, el público ridiculizaba o se mofaba del fruto del trabajo arduo de otro hombre, del mismo modo que sus antepasados habían pasado por idéntica incredulidad antes de aceptar los otros prodigios de la industria progresiva del mundo.

Fuera cual fuera la opinión pública sobre Weston y su cohete, las multitudes acudieron a presenciar su partida. Mucho antes de la hora señalada, una inmensa muchedumbre se reunió más allá de las señales de peligro, fuera del recinto del cohete. Vehículos a gas, bicicletas y peatones se fundieron en una masa compacta. Los tranvías quedaron bloqueados en la vía más cercana al campo. La policía, con fuerza duplicada, trabajaba sin descanso para evitar los atascos y mantener a los espectadores del fondo lejos de los que estaban más cerca del cohete, que relucía a través de la atmósfera brumosa.

Stanley Monning, acompañado de un amigo de ideas semejantes, observaba el desarrollo de los acontecimientos desde las afueras de la gigantesca multitud. Una nerviosidad indefinible se apoderaba de él. No lograba responder a las bromas de su compañero. A pesar de sus esfuerzos por deshacerse de ella, una sensación de sobrecogimiento crecía en Monning. Sin duda, su conversación con el apasionado Weston aquella mañana había causado ese efecto. De cualquier modo, Monning, tan testarudo y racional como era, sentía, de alguna manera, que estaba a punto de presenciar el comienzo de un logro magnífico.

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Weston observaba la multitud congregarse desde la puerta de su taller. Una sonrisa cínica curvó sus labios. La mayoría eran buscadores de emociones; algunos, meros curiosos; otros, pesimistas extravagantes; unos pocos, neutrales; aún menos, envidiosos. Ninguno tenía fe en él.

Weston se culpaba por aquella falta de fe: nunca había hecho amigos. Incluso en la universidad, su tiempo lo había consumido la experimentación. Y, sin embargo, los odiaba por su escepticismo, su pesimismo, su absoluta falta de simpatía. Tal actitud mental lo hacía esperar con impaciencia la hora de su partida, una partida que no dejaría dolientes ni remordimientos en su corazón.

A pocos minutos de las ocho, Weston subió por la escalera que conducía a la puerta del cohete. Cien reflectores lo siguieron mientras ascendía a través de la atmósfera empapada. Weston desapareció dentro del cohete. Los reflectores se detuvieron sobre sus costados relucientes, cubiertos de lluvia. La gran multitud pareció contener el aliento mientras los minutos avanzaban hacia las ocho. Inmóvil, pero amenazante, una cosa súbitamente sobrehumana, el monstruo de acero apuntaba hacia los cielos.

Cinco minutos después de que Weston entrara en el cohete, un gran haz de luz deslumbrante estalló en el lugar donde había estado. Lo acompañó un rugido terrible, un estruendo que sacudió toda la zona. Los cristales de los automóviles se rompieron por el impacto; los espectadores a pie fueron derribados, mientras un viento poderoso los arrastraba hacia atrás, llevándose consigo todo objeto ligero desde el centro de la perturbación. Reinó el pánico, y luego se apaciguó al ver el potente haz de luz que descendía a través de una grieta en las nubes. Alrededor del agujero abierto, iluminado por la luz blanca cegadora, el vapor gris se retorcía y giraba como si un gigantesco torbellino ascendiera hacia el cielo. Un rumor distante, semejante a truenos, rodaba sin cesar.

Tan súbitamente como el haz de luz había cegado a los espectadores, se elevó por la grieta en las nubes envolventes y desapareció. Con igual rapidez, el trueno murmurante se desvaneció allá arriba. La gran multitud, sin pensar mucho en los daños causados, se dispersó lentamente, muchos con un profundo asombro en el alma. Monning temblaba en el asiento trasero de su coche, y su amigo bromista guardó un extraño silencio durante el regreso a la ciudad.

El terrible impacto de la primera explosión dejó a Weston inconsciente. La velocidad a la que viajaba era tremenda. Había recorrido tres mil millas antes de despertar lentamente entre los amortiguadores acolchados. Le parecía que el cohete avanzaba despacio. Sabía, como en un sueño, que su motor esperaba la detonación del siguiente cartucho de gas.

Llegó, y el cohete se lanzó a velocidad espantosa a través del espacio interestelar. Un peso enorme aplastó el fuerte cuerpo de Weston. Su figura quedó aplanada en lo profundo de los grandes cojines. Weston no perdió del todo el conocimiento, pero fue incapaz de mover mano o pie. Durante seis días el cohete rugió por el cielo, alejándose de los últimos dedos de la gravedad terrestre. Libre del magnetismo del planeta y llevando a su conductor inconsciente, la máquina creada por el hombre avanzaba como un cometa, lanzándose miles de millas por el vacío infinito, impulsada por las explosiones a su espalda.

A través del espacio interestelar, el cohete se precipitó hacia los torbellinos de la gravedad de Marte. Al principio, la reacción al magnetismo del planeta giratorio fue casi imperceptible; luego, lentamente, comenzó a caer. Y después, cada vez más rápido, de frente, se precipitó hacia la sustancia.

Weston percibió el cambio en la atmósfera. Un rugido definible se hizo evidente, aunque sus oídos estaban casi sordos a todo sonido. Pero Weston comprendió que aquel ruido, por encima de todo, era el rugido del aire desplazado. ¡Aire significaba cuerpo planetario!

Con infinita lentitud, pero con esfuerzo gigantesco, Weston accionó el interruptor que encendía los cartuchos propulsores. Luego encontró otro y lo lanzó.

Un cartucho en la parte delantera del cohete explotó con un silbido y un estruendo terribles. El cohete vaciló en el aire, retrocedió ligeramente, luego avanzó de nuevo, mientras un embudo de fuego lívido brotaba de la parte trasera. Weston activó una segunda, y luego una tercera carga. Una vez el cohete retrocedió cincuenta millas, pero las cargas eran ligeras, y la gravedad volvió a atraerlo.

Weston activó una cuarta carga. El gas desgarró la atmósfera con furia, y un instante después Weston, en estado semiconsciente, sintió un choque, una sacudida terrible, luego silencio, mientras una sensación de caída en un espacio insondable e ilimitado se apoderaba de él.

CAPÍTULO TRES  LA TIERRA DE LA LUNA ROJA

Weston despertó con un rayo de luz en los ojos. Un gran silencio lo envolvía. Intentó moverse, pero su cuerpo torturado, hambriento y reseco por la sed se negó a obedecer su voluntad.

Parpadeando con asombro ante la luz que se filtraba por las rendijas de los ventiladores del cuerpo de acero del cohete, Weston se esforzó por recobrar el dominio de sí mismo. Lo logró apenas, y su memoria volvió. Todo el terrible viaje regresó a su mente como un sueño increíblemente espantoso.

Balbuceando con los labios agrietados por la sed, Weston consiguió mover las manos y los brazos. Retiró la boquilla de aire comprimido de su rostro y sintió alivio. Temblando, retorciéndose, jadeando, el hombre desaliñado, demacrado y exhausto abrió la válvula del tanque de agua cercano. Bebió del chorro que corría con tragos ávidos.

Al saciar su sed, recuperó algo de fuerza y logró abrir la tapa de su despensa, un cofre que ahora descansaba sobre su cabeza. La mayoría de los contenidos cayeron sobre él, y de la pila de provisiones que se precipitó a su alrededor eligió una lata de leche. Tras una agotadora lucha, la abrió. Descubrió con desilusión que la leche se había endurecido en una masa parecida al queso. Reclinándose sobre su espalda, mordisqueó la pulpa.

Muchas veces sintió el impulso de devorar toda la comida, pero lo dominó con un esfuerzo supremo. Se adormeció, y le pareció que, de vez en cuando y desde lejos, escuchaba un canto monótono, como voces de espíritus. Se durmió con aquel extraño sonido adormecedor en los oídos.

Cuando despertó de nuevo, una luz roja brillaba a su alrededor. Su extrañeza lo mantuvo inmóvil, pensando. Sentía una ligereza peculiar, pero razonó que su estado físico podía causarla. Al girarse sobre los cojines, experimentó una facilidad de movimiento casi mágica. Pero al intentar incorporarse, descubrió cuán terriblemente débil estaba.

Después de otro trago de agua, la mente de Weston se aclaró. Pensó con más lógica y sintió un nuevo interés por su entorno. Logró comer, sin consecuencias peligrosas, la mayor parte de una lata de carne de su despensa. El alimento le devolvió algo de vigor.

Con esta renovación de fuerzas, Weston sintió un impulso casi irresistible de investigar el fenómeno de la luz roja. Pero dominó ese deseo, razonando que no estaba lo bastante fuerte para enfrentarse a los elementos o a las posibles condiciones peligrosas del mundo exterior.

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Weston volvió a caer en un sueño profundo, y creyó escuchar nuevamente, en sus últimos momentos de conciencia, el extraño y tenue canto de voces.

Pasaron varios días antes de que Weston encontrara la fuerza y el valor para abrir la puerta del cohete. Ni siquiera entonces se había recuperado del todo de su agotador viaje por el espacio. Pero la luz roja, filtrándose por las rendijas de ventilación, despertó en él una curiosidad demasiado grande para negarla. El umbral de la puerta estaba a la altura de sus ojos, y apenas podía asomarse fuera del cohete.

Una visión maravillosa se presentó ante sus ojos.

Bajo, cerca del horizonte quebrado y lejano, pendía un disco rojo y fundido que inundaba la tierra con sus rayos teñidos de sangre. Cresta sobre cresta y risco sobre risco de cordilleras fracturadas resplandecían débilmente bajo la luz roja, y entre Weston y los acantilados dentados se extendía un vasto valle cubierto por un bosque ininterrumpido. No soplaba aliento de viento alguno, y en la quietud reinaba una sublimidad sobrecogedora.

Una gran alegría brotó en el pecho de Weston.

¡Había tenido éxito! Las capas de Marte se extendían ahora bajo él, y a su alrededor: estaba sobre aquel planeta, y era un mundo semejante a la Tierra. El terrible viaje había terminado, y él, James Weston, aún vivía —quizá para legar a la posteridad el mayor de todos los descubrimientos y experimentar la aventura más maravillosa que jamás hubiera caído en suerte a un hombre.

El canto que había oído antes atrajo su atención. Miró alrededor, pero no podía ver directamente bajo él, de donde parecía provenir el sonido. En un esfuerzo por dominar la vista del lugar, se incorporó hasta poder mirar hacia abajo desde la posición del cohete en el costado de una gran cresta. Lo que vio lo dejó paralizado, hasta que, agotado su escaso vigor, se vio obligado a dejarse caer para descansar.

Una veintena de salvajes blancos y desnudos se agrupaban bajo el cohete. A intervalos regulares inclinaban la cabeza desde una posición de rodillas. Acompañando el movimiento, entonaban el extraño canto que Weston había escuchado antes, al tiempo que golpeaban el suelo con las palmas.

El inventor cerró la puerta y meditó sobre aquella gente extraña y el mundo en que los había encontrado. Decidió pronto que los salvajes no eran hostiles. Por el contrario, parecían adorarlo. No cabía duda en la mente de Weston, tras un breve razonamiento, de que aquellos hombres blancos lo creían un dios; su llegada prodigiosa bastaba para justificar tal creencia.

Sonriendo ante su previsión de haberse provisto de un arma, Weston se ciñó un cinturón con pistola automática y cartuchos. Luego abrió la puerta del cohete y, trepando hacia afuera, descendió fácilmente al suelo. De inmediato, al caer desde la puerta, percibió la ligereza de la gravedad y dedujo, con satisfacción, que eso solo le daría ventaja sobre los habitantes de Marte.

Uno de los adoradores de piel blanca y cuerpo velludo lo vio de pie bajo el cohete y lanzó un grito a los demás.

—¡Vola! ¡Vola! —El clamor resonó mientras los salvajes blancos caían de rodillas en adoración.

—Paz para ustedes. No pretendo hacer daño —les dijo Weston, y enseguida calló. Ellos no conocían su idioma. Sería inútil hablarles.

Sin más palabras, Weston avanzó lentamente hacia la gente arrodillada. Al mismo tiempo observó su entorno. Tal como había pensado, el cohete había caído en la ladera de una gran cresta, parte de una pequeña cadena montañosa detrás de él. Los costados de acero del cohete habían surcado una hendidura en la colina y se habían enterrado allí, deteniendo por completo su marcha.

Weston volvió a mirar hacia el bosque que se extendía abajo. Oyó un grito fuerte, extraño y temible que resonó a lo lejos, desde las profundidades de los árboles. El sonido de aquella voz salvaje y fantasmal le heló la sangre. Parecía excitar también a los salvajes blancos. De nuevo comenzaron su canto:  

—¡Vola! ¡Vola! ¡Vola!

Weston estudió a los hombres. Eran altos, delgados y de cuerpos fibrosos, pero parecían débilmente desarrollados. Matas de pelo cubrían sus rostros, pechos y extremidades. Sus ojos brillaban bajo mechones enmarañados de cabello espinoso. No eran una visión pacífica, y Weston estuvo a punto de retirarse a su cabina cuando las filas arrodilladas se abrieron y alguien, a quien no había visto antes, avanzó lentamente.

Era una mujer —la única que había notado entre ellos. Masas brillantes de cabello largo y oscuro caían sobre sus hombros y su pecho.

Su cuerpo simétrico, moviéndose con gracia en armonía con sus miembros esbeltos, completaba una imagen extraordinariamente fascinante.

Weston había conocido poco a las mujeres en la Tierra; nunca les había dedicado su tiempo. El impulso de su genio lo había apartado por completo de la sociedad. Ahora su yo social, tan largo tiempo descuidado, surgía y lo consumía en una gran llama de emoción. Fascinado, observó a la mujer acercarse hasta quedar a menos de un metro de él y, arrodillada, extender su mano.

Extrañamente conmovido por el contacto, Weston tomó la mano ofrecida. Balbuceó algo que ni él mismo comprendió, y deseando poner fin a su actitud servil, la levantó suavemente.

Erguida, la mujer quedó con la cabeza apenas por encima de su hombro. Weston no pudo apartar los ojos de su rostro, tan libre de malicia y tan lleno de virtud, dulzura y salvaje juventud. Era gloriosa. Ciencia, ambición, civilización terrestre… Weston las olvidó todas en el instante en que sus ojos brillantes e inteligentes se encontraron con los suyos. Ella le habló en un lenguaje elemental, comprendido entre todas las lenguas.

Weston se estremeció cuando, con su mano aún en la de ella, la mujer señaló hacia las montañas que resplandecían bajo los rayos ardientes del planeta rojo como la sangre.

CAPÍTULO CUATRO : HIJOS DEL ORBE LLAMEANTE

El instinto ancestral de poseer y retener a una mujer se apoderó del corazón de Weston. Su logro colosal de los últimos días palidecía en comparación con este nuevo descubrimiento. La mujer le pidió que la siguiera, y él la acompañó cuesta abajo hacia el grupo de salvajes blancos.

A una señal de la mujer, varios de los hombres tomaron la delantera por la pendiente donde el cohete había quedado incrustado. Más de los hombres semidesnudos cerraron la marcha, mientras algunos se colocaban a ambos lados de Weston y de su hermosa guía.

Al mirar por encima del hombro, Weston vio su cohete brillando débilmente bajo la luz del planeta rojo. En torno a él reinaba una extraña y pacífica quietud, interrumpida solo por el grito de alguna bestia del bosque. Era un mundo nuevo, verdaderamente un mundo de bestias, plantas y vida humana; era un planeta paraíso. Un nudo se formó en la garganta de Weston y sus ojos se humedecieron. Algo más grande de lo que podía nombrar se agitó dentro de él, pues en carne y hueso, a su lado, caminaban aquellos que en la Tierra habían sido sus ancestros de miles de generaciones atrás.

—Monning —murmuró—, ojalá estuvieras aquí.

Guardó silencio ante el súbito interés que mostró la hermosa mujer a su lado.

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Al pie de la pendiente, el grupo se abrió paso entre una maraña de matorrales densos y penetró bajo el silencioso dosel del bosque. Weston se maravilló ante el tamaño de los árboles que se alzaban a su alrededor. Se asemejaban a las secuoyas terrestres, y los más pequeños parecían tan grandes como los mayores de la Tierra.

Durante más de una hora, la compañía avanzó por el bosque a paso lento. La debilidad de Weston se hizo evidente: se cansaba con rapidez. Pero soportó su creciente fatiga con firmeza, mientras descubría que se movía más rápido y con mayor facilidad que los otros hombres. Sus movimientos le parecían algo lentos, incluso en su estado de agotamiento.

Al cabo de la primera hora de marcha, el grupo se detuvo a una orden de la mujer. Varios hombres se adelantaron. Weston se apoyó contra un árbol. Aunque ya no temía daño alguno de aquella gente, le desagradaba mostrar su debilidad, y permaneció de pie y alerta hasta que los exploradores regresaron y la banda reanudó la marcha.

Siempre era consciente de la mujer que caminaba ligera a su lado. Era distinta de los demás. Su paso era firme y grácil; avanzaba erguida, con la cabeza alta, mientras los machos se movían encorvados, como bestias tras la pista de una presa.

Demacrado y exhausto, Weston tropezaba junto a su escolta salvaje. La luz roja se desvanecía. Los rayos del sol borraban lentamente el disco sanguinolento que ahora se hallaba cerca del ápice de la bóveda celeste. La luz pálida y amarilla crecía poco a poco. Un rayo de sol se filtró entre las copas de los árboles gigantes.

Weston vio una criatura semejante a una pantera que lo observaba desde un grupo de arbustos. Una serpiente con extrañas patas se arrastró como un sapo bajo sus pies. Dos aves de plumaje brillante, cresta blanca, patas y picos largos, revolotearon sobre las cabezas del grupo.

Un súbito resplandor de sol cegó a Weston. Parpadeó y se detuvo con el resto de la banda. Lentamente, al recuperar la vista, abarcó la grandiosa escena ante él.

El grupo se había detenido en la cima de una cresta, cuyo lado soleado descendía adelante, casi sin árboles. El paisaje caía en un ángulo de casi cuarenta y cinco grados hasta las orillas de un ancho río. A la derecha, un gran lago relucía bajo el sol de la mañana, y a la izquierda y directamente al frente se alzaban los formidables riscos de las montañas que Weston había visto desde el lugar donde aterrizó el cohete.

No muy lejos de la orilla opuesta del río, una serie de acantilados se elevaba fila tras fila hacia el cielo. Grandes hendiduras surcaban sus caras grises. Pronto distinguió agujeros oscuros y redondos, diminutos por la distancia, pero evidentemente ventanas y puertas en las viviendas de los acantilados. Parecían nidos de golondrina, pero mientras Weston observaba, una figura humana emergió de uno y desapareció en otra abertura. Weston comprendió que aquel era el hogar de los salvajes blancos con quienes había viajado hasta entonces.

La banda de salvajes descendió por la pendiente. Weston avanzó tambaleante con ellos, absorto en la maravilla del paisaje, hasta casi olvidar el cansancio de su cuerpo. Una planta de frondas crecía espesa bajo sus pies. Los líderes del grupo la golpeaban continuamente con largas mazas, que, salvo los delgados cuchillos de piedra en sus cinturones, parecían ser sus únicas armas. La mujer junto a Weston no llevaba arma alguna.

A mitad de la larga pendiente, Weston distinguió el humo de hogueras. Figuras blancas, con taparrabos de piel como su escolta, se agachaban sobre algunos fuegos bajo los acantilados. Un macho velludo cruzó el claro distante, llevando un animal muerto al hombro.

Por fin alcanzaron el pie de la pendiente. Una rama del gran bosque se extendía desde la cresta hasta un vértice allí. La banda de trogloditas y su visitante terrestre se hallaban a unos treinta metros del denso crecimiento de árboles y arbustos cuando un grito ronco resonó desde las profundidades del matorral. Weston vio a su escolta detenerse y aferrar con fuerza sus mazas. El miedo encendió sus ojos. La mujer tomó el brazo de Weston, y mientras el grupo permanecía inmóvil, un enorme monstruo de especie reptiliana saltó, gruñendo, fuera del follaje.

—¡Zameni! ¡Zameni! —oyó Weston exclamar a varios de los machos con voces aterradas.

El reptil, de un solo salto, se acercó a menos de quince metros del grupo. Los machos se volvieron y corrieron a refugiarse. Weston y la mujer quedaron solos frente al monstruo. Moviendo su cabeza de canguro de un lado a otro, la bestia se irguió sobre sus enormes patas traseras, agitando su cola de casi cinco metros. Un hedor repugnante llenó el aire mientras el reptil abría y cerraba su boca babeante, mostrando una fila espantosa de dientes.

—¡Vola ursa, Vola ursa! —gritaron los salvajes cuando el monstruo avanzó de nuevo.

Weston sacó su pistola automática y, apuntando al punto donde creía estar el corazón, vació el cargador contra el blanco, a unos ocho metros de distancia.

Un fino chorro de sangre brotó del pecho del reptil. El animal arañó los agujeros de bala con sus garras de perro. Gruñendo ásperamente, cayó sobre sus cuatro patas y se agazapó con el hocico entre la maleza.

Weston introdujo otro cargador en su arma. Apuntando al largo cuello del reptil agazapado, descargó diez proyectiles más.

Un alarido horrible resonó hasta los acantilados. Weston, entumecido por la fatiga, sintió un golpe sordo de horror y, junto con la mujer, saltó a tiempo para evitar el primer gran salto del animal en su agonía. En saltos frenéticos, que lo elevaban diez metros sobre el suelo, la criatura herida rugió y se debatió al pie de la pendiente. Tras unos minutos de arrancar vegetación y tierra, el reptil se lanzó hacia el río.

Desde su refugio tras una pantalla de arbustos, Weston miró hacia las viviendas de los acantilados. Muchas mujeres y niños corrían hacia la seguridad, mientras otros miraban desde lo alto, asomándose por ventanas, puertas y parapetos de sus casas de piedra.

El reptil se lanzó al ancho río, dejando tras de sí un rastro de sangre. Cerca del centro del cauce se detuvo y golpeó el agua hasta convertirla en una catarata espumosa. Lentamente se debilitó, y al fin la corriente lo arrastró hacia el lago que centelleaba bajo el sol.

Un grito fuerte y jubiloso se alzó entre los escoltas de Weston, que corrían hacia él desde sus escondites. El clamor fue repetido desde los acantilados, y toda la población descendió hacia las orillas del río gritando:  

—¡Vola wa ursa! ¡Vola wa ursa!

Weston sintió calor interior; una llama lo invadió. Aquello era aprecio, y era su primer sabor de él. Su corazón se abrió hacia aquella gente extraña. Se volvió hacia la mujer que siempre estaba a su lado. Su gloriosa cabeza salvaje se alzaba hacia atrás, y sus grandes ojos castaños lo miraban triunfantes. La fatiga cayó de Weston con el impulso de un espíritu renovado. El grupo entró en el arroyo poco profundo, cantando:  

—¡Vola, Vola, Vola wa ursa! ¡Sang Vola! ¡Sang Vola!

Cruzaron hacia la orilla opuesta y se unieron a la multitud que los esperaba allí.

—¡Paz para ustedes, pueblo maravilloso! —gritó Weston, con los ojos encendidos por el fuego de un espíritu recién nacido.

Una escolta de tres hombres y la mujer condujeron a Weston hacia los acantilados por un pasaje rocoso con barandillas de piedra. Tras una larga subida, alcanzaron un sendero nivelado de piedra lisa, techado por mármol sólido y tallado. La mujer guió a Weston a través de una puerta de piedra cerca del final del corredor.

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Las pieles de animales desconocidos cubrían el suelo y se hallaban colgadas en las paredes. Placas de piedra, dispuestas con orden, rodeaban el lugar. En el centro de la espaciosa habitación brillaba un pequeño fuego, cuya luz titilante se reflejaba sobre extrañas figuras talladas en las paredes. El agotamiento abrumador volvió a apoderarse de Weston. Se dejó caer sobre una pesada manta de piel suave y se durmió casi de inmediato.

Cuando despertó, la luz roja lo envolvía todo nuevamente. Vio a la mujer sentada en el umbral. La luz carmesí hacía arder su magnífica cabeza y sus hombros. A Weston, al salir para reunirse con ella, le pareció una figura simbólica del maravilloso país.

Weston se sentó a su lado. Ella apenas le prestó atención, aunque él comprendió que su presencia la inquietaba. Al cabo de un momento, la mujer señaló el gran disco fundido en el cielo.

—Planen or —dijo con reverencia.

En su propio idioma, Weston interpretó inconscientemente las palabras tal como sonaban. Lo llamó Orbe Llameante.

Poco después, una joven se acercó con una bandeja de carne y un gran cuenco de agua, que colocó ante Weston y, haciendo una reverencia, se retiró. Weston ofreció parte de la carne a la mujer, y ambos comieron juntos mientras la luz roja del Orbe Llameante los envolvía con su suave resplandor.

CAPÍTULO CINCO: LOS FUEGOS DE
LA REGENERACIÓN

El día amaneció de nuevo. James Weston sintió que todo su ser se hallaba envuelto por la vida que bullía a su alrededor. Aquella nueva tierra no era una alucinación; la Tierra lo era. Electricidad, vapor, gas, vehículos de aire y agua… todos eran fantasmas del pasado. Apenas podía creer que él mismo perteneciera a aquella era del prodigioso desarrollo humano.

Weston comprendía que para aquella gente él representaba un gran milagro. Aprendió mucho durante el primer día que pasó con la mujer que tan poderosamente y de modo tan extraño lo influía.

Ella se llamaba Saga, y Weston supo que aquel nombre significaba Magnífica. El apelativo Vola, que el pueblo le había dado a él, significaba **Maravilla**. Saga le mostró una serie de dibujos toscos que profetizaban la llegada de Vola, la Maravilla. Un antepasado de Saga había trazado aquellas figuras, y lentamente todo el gran plan del Destino se desplegó ante Weston.

Saga lo ayudó después de que Weston estudiara su lengua durante más de un mes. La sencillez del idioma lo cautivó, y no tardó en usar las frases musicales de la lengua de la mujer. No halló raíces, prefijos ni sufijos que analizar; el idioma contenía solo las palabras necesarias para cazadores, amas de casa y amantes. La esencia misma de aquella lengua era la vida: los elementos de una existencia infinitamente simple y las formas de la naturaleza.

La reina Saga contó a Weston que había gobernado la tribu durante diez años. Era la última de una raza moribunda. El antiguo pueblo de **Cluni**, dijo Saga, podía escribir su historia con imágenes; comprendía los elementos de la arquitectura; empleaba métodos ingeniosos para capturar presas; había previsto la ventaja de las viviendas en los acantilados y había triunfado en guerra tras guerra gracias a su superior táctica militar.

Pero los estragos de las guerras habían destruido a los Cluni. Los matrimonios con tribus inferiores habían degradado el linaje. Cientos de cautivos de baja cuna, tomados en batalla, reemplazaron poco a poco a los guerreros superiores que habían muerto. El abuelo de Saga, viendo el triste fin de los supremos Cluni, dictó una ley que prohibía a los de sangre pura casarse con clases inferiores. Pero la ley llegó demasiado tarde. Los Cluni se extinguieron cada vez más rápido. Los padres de Saga cayeron ante una tribu vecina; una peste azotó al pueblo, llevándose a todos los Cluni salvo al abuelo de Saga. En sus últimos años, él le enseñó las políticas del gobierno.

Cerca del momento de su muerte, Fag, el abuelo de Saga, tuvo una visión. Vio una gran llama de fuego en el cielo que atravesaba el resplandor rojo del Orbe Llameante, golpeaba las cimas de las montañas con truenos que sacudían el bosque y traía consigo una terrible máquina de los dioses. De aquella máquina, con el tiempo, saldría el progenitor de la raza superior de los Cluni.

Fag creyó que la visión era una revelación divina, y enseñó a Saga a creer lo mismo. Luego Fag murió, dejando a la última de los Cluni de sangre pura e inteligencia intacta para gobernar sobre la tribu de esclavos mientras esperaba la llegada de Vola la Maravilla, nombre dado al salvador prometido de la raza.

—He esperado y vigilado —dijo Saga a Weston, con los ojos brillantes de fuego espiritual—. No tomé compañero. Era la voluntad del Flanen Or. Mil veces el Flanen Or se desvaneció en la luz del Gran Uno mientras yo aguardaba a Vola, el gran hombre venido de los dioses. Y entonces lo vi.

—Fue como la visión de Fag. Sonó un trueno terrible, lejano y alto. Todo mi pueblo se ocultó en sus casas. Yo observé desde los acantilados bajo la mirada del Flanen Or. El fuego descendió del cielo; iluminó el bosque como el sol ilumina el bosque. Las grandes montañas del valle ardieron con su fulgor; los acantilados temblaron; un trueno como nunca se había oído golpeó las cimas. La luz se extinguió, pero la llama había señalado el lugar, y conduje allí a mi pueblo.

—Ocho veces el Flanen Or se desvaneció con la llegada del Gran Uno. Yo y mi pueblo oramos ante el monstruo en la ladera de la montaña. De sus costados salió entonces Vola, y la visión de Fag se cumplió. Tú eres Vola; tú eres el salvador de los Cluni, y yo soy tuya; es el decreto de los dioses, y me inclino ante él.

El relato terminó mientras Weston y Saga estaban de pie en el borde de un parapeto de piedra que dominaba el valle bajo las viviendas de los acantilados. El primer fuego del Orbe Llameante comenzaba a manifestarse. Los rayos del sol, mezclándose con el rojo creciente, incendiaban el gran bosque con color viviente. El lago a su izquierda y el río justo debajo brillaban como espejos dorados teñidos de escarlata. Un nimbo místico y ardiente flotaba sobre todo. Weston lo había contemplado muchas veces desde su llegada, pero ahora la extraña historia de la mujer, tejida en él como una fábula de los antiguos, despertó en su interior un profundo asombro.

Weston no tuvo corazón para decirle a Saga que no venía de los dioses, que era solo un mortal común de una raza mucho más avanzada que la suya en civilización. Ya comprendía su lengua lo bastante bien para saber que ella tenía una fe perfecta en su origen divino, y no quiso destruirla.

Una llama tenue iluminó el espíritu de Weston; creció y ardió cálida. El pulso de la vida primitiva resonaba por todas partes, y los elementos en él respondieron. Su respiración se aceleró y lentamente sus labios se entreabrieron. Saga estaba muy cerca.

Abajo, en el claro bajo los acantilados junto al río, la actividad continuaba. Un hombre con taparrabos se agachaba ante un fuego; una mujer amamantaba a un niño y removía algo en una olla de piedra. Cinco cazadores salieron del bosque y cruzaron el arroyo, depositando la presa junto a una hoguera.

Allí, abajo y alrededor, estaba la vida elemental: sin alimento más que para saciar el hambre genuina; sin vestido más que para cubrir; sin adornos; sin lujo; nada salvo la lucha por vivir, aparearse y morir.

Weston se estremeció. La mano de la reina Saga estaba sobre su brazo. Ella apoyó la cabeza en su hombro. El aroma de su cabello encendió fuego en sus venas. La llama interior ardió más brillante. El cuerpo suave de la reina Saga se apretó contra el suyo.

Una voz grave rompió el silencio. Weston y la reina Saga se volvieron. Un hombre se arrodillaba en el borde tallado detrás de ellos.

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—Levántate, Clunet —dijo Saga.

El hombre obedeció, y Weston notó que era un ejemplar magnífico de su especie. Los ojos y las cejas de Clunet mostraban más inteligencia que los de los otros machos. Permaneció en respetuoso silencio hasta que la reina Saga volvió a hablar.

—¿Van los Waken a la guerra contra los Cluni? —preguntó la mujer.

—No van —respondió Clunet—. El **Flanen Or** se desvaneció cuarenta veces mientras observaba, y no vi guerreros danzando. Una gran enfermedad ha caído sobre ellos. Mueren muchos a la vez.

La reina lo despidió y habló con Weston.

—Ha viajado lejos, hacia el hogar del Flanen Or. Los Waken habitan allí; son nuestros enemigos. Clunet dice que están débiles, y Clunet no miente. Me ama.

Weston no dijo nada, pero la revelación del amor de Clunet lo inquietó. De nuevo el magnetismo de la reina Saga lo atraía. Ahora luchaba contra ello con determinación. Otros deberes le advertían que debía cuidarse de degenerar en un troglodita. Todo su conocimiento significaría poco para aquella gente. No podían concebir ni usar, en su nivel de desarrollo, la electricidad, el gas o el vapor. No tenían razones para desear navegar por el lago y el río, ni volar por el aire.

Sin embargo, dentro de Weston, los antiguos instintos de su cultura amenazaban envolverlo, pues con cada respiración el olor de la vida primitiva tentaba sus sentidos. No había objeto alguno cerca que contrarrestara el efecto de aquella regeneración, que Weston creía también una forma de degeneración. Dondequiera que miraba encontraba símbolos de los elementos: detrás de él, un acantilado de piedra; bajo sus pies, una piel curtida a mano de algún animal salvaje; frente a él, sin una mancha de humo salvo las espirales de las hogueras de madera allá abajo, se extendían el bosque, la montaña, el lago y el río.

De nuevo la reina Saga se acercó a Weston, y él se tensó. Por un instante de pánico miró alrededor buscando algún objeto familiar que le ayudara a recordar que, en algún lugar del gran vacío más allá, vivían hombres de su especie —hombres que sabían lo que él sabía y luchaban con sus mismas armas.

Pero solo la boca oscura de una vivienda en el acantilado se abría ante él, y el parapeto de piedra, tallado por el esfuerzo de mentes aún sin desarrollar, se extendía frente al poblado.

El *Orbe Llameante* expulsó los últimos rayos del sol del paisaje, mientras Weston, de la Tierra, y la reina Saga, de Marte, contemplaban el juego cambiante de la luz. La mente de Weston ardía en fiebre por la lucha entre su amor por aquella vida y su deseo de dar a conocer a los hombres de la Tierra los hechos de su maravilloso descubrimiento. Pero la profecía de Fag, tal como Saga la había contado, también debía cumplirse si aquel pueblo quería avanzar con normalidad. La extraña historia y la coincidencia de su cumplimiento lo afectaban profundamente. Cada vez más se preguntaba cómo la Tierra había podido ser alguna vez una realidad para él.

La llama tenue que ardía en el pecho de Weston creció, se hizo más brillante, consumió más de su exterior cultivado. Se calentó con su efecto. Le hizo vibrar la sangre. Por un momento se vio a sí mismo como rey de aquellos hombres; al siguiente, se reprendió por pensar tales cosas.

La reina Saga no podía comprender a Weston. Solo tenía una idea: que Weston era el compañero que los dioses le habían enviado. No entendía por qué él se resistía a sus avances. Esa reacción la entristecía. Había sido deseada por todos los hombres que había conocido. ¿Por qué, entonces, los dioses le habían enviado a uno que poco se preocupaba por ella?

Pero la mente de la reina Saga era un vacío comparada con la inteligencia intrincada de Weston. El modo de expresión de Saga nunca le permitía ocultar sentimiento alguno. Gusto o disgusto, odio, miedo o ira se manifestaban en ella tan pronto como tocaban su espíritu. El hombre de la Tierra estudiaba; reflexionaba sobre los efectos futuros; era cauteloso: miraba a través del telescopio de la historia hacia las consecuencias inevitables de sus actos.

Y sin embargo, en ambos —el hombre y la mujer— florecía el brote de la vida, y cuando Weston durmió, tras una velada junto a Saga, aquel brote maduró un poco más.

Al día siguiente, y al siguiente, la reina Saga desplegó todos sus recursos de encanto en un intento por alcanzar el corazón de aquel a quien el decreto de los dioses había nombrado como suyo. Pero Weston no respondía; vacilaba de un lado a otro. El conocimiento de lo que podría llevar a la Tierra si lograba regresar lo atormentaba. Y si se convertía, cuerpo y alma, en el compañero de la mujer de Marte, sabía que nunca volvería a la Tierra. Entonces un saber invaluable se perdería para la ciencia; según el código de su mundo, habría fracasado.

A pesar de saber que cada vez amaba más la vida de aquel pueblo recién hallado —alejándose así de la Tierra y de lo que la Tierra significaba para él—, Weston cazaba y exploraba con los hombres de Marte. Aprendió su honestidad, su franqueza; descubrió, por primera vez en su vida, una auténtica simpatía humana.

Los Cluni tenían fe en él, y todo lo que hacía lo creían.

Weston se alegraba al enseñar a sus sencillos discípulos el arte de curar heridas, de construir con piedra y de fabricar mejor cerámica. Les enseñó a hacer lanzas, arcos y flechas, y a usarlos. Con creciente interés en su futuro, Weston desmanteló los cimientos de su propio conocimiento en un esfuerzo por enseñar a los Cluni todo lo que creía que podían aprender y que les sería útil. Siempre, el rasgo más destacado de los Cluni —que los hacía alumnos aptos— era su fe en su maestro. Weston, cuyo mayor invento en la Tierra había atraído las burlas del público, halló en esta nueva tierra aprecio por todo lo que hacía.

La extraña filosofía de Clunet reconfortaba a Weston; le calentaba el corazón. Lo escuchó y habló con el hombre de Marte muchas veces.

—Eres el mejor compañero para Saga —le dijo Clunet a Weston—. Yo la amo. La deseo. Si ella me quisiera, intentaría matarte. La sangre de los Cluni corre por mis venas, pero soy un esclavo y no soy digno de la reina.

Fue gracias a la gran amistad que surgió entre Weston y Clunet que Weston supo del deseo de *Mulick* por la reina.

Mulick era uno de los más fuertes y más bajos de la tribu. Weston habló con Saga sobre él.

—Le temo —dijo ella—. Debería hacerlo matar. Se hará de inmediato.

Pero Weston se opuso. Argumentó contra un asesinato tan despiadado de alguien que era un guerrero fuerte.

Saga cedió sin más palabras. La palabra de Weston era ley para ella, y así Mulick vivió para ver cómo la mujer que codiciaba se arrojaba a los brazos de Weston, solo para ser rechazada con palabras suaves y gestos sutiles y misteriosos.

CAPÍTULO SEIS: LA BATALLA EN EL VALLE

Había transcurrido un año según el tiempo de la Tierra. Weston sabía que Marte volvía a acercarse a su planeta natal, más cerca de lo que estaría nuevamente en diez largos años. Las revoluciones de los planetas cambiantes lo indicaban, según las investigaciones pasadas. La constelación de **Lyra** se deslizaba lentamente por los cielos. Weston, conocedor de los movimientos de las diversas estrellas y planetas, observaba con creciente inquietud el acercamiento inevitable de aquel período en que su cohete podría ser enviado de regreso.

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La reina Saga notó la inquietud de Weston y su constante vigilancia de las estrellas, que asomaban a través de la neblina roja del *Orbe Llameante*. Sus acciones presagiaban un mal augurio para las esperanzas de Saga de retenerlo. Le parecía que su corazón no estaba con su pueblo.

Weston abandonaba ocasionalmente las viviendas del acantilado para realizar largas expediciones, y a medida que Marte se acercaba más y más a la Tierra, salía con mayor frecuencia y permanecía ausente por más tiempo. Pasaba su tiempo examinando el mecanismo del cohete en la cresta al otro lado del valle. Clunet lo vio trabajar allí y lo informó a la reina Saga.

—Cava bajo el monstruo de los dioses en la ladera de la montaña. Ha caído. El extremo que apuntaba al cielo ahora apunta hacia el suelo. Vola también desaparece dentro del monstruo. Oigo pequeños truenos extraños.

Saga no habló con Weston sobre su trabajo en el cohete. Sufría los primeros efectos del engaño y del secreto que la reserva de Weston había sembrado en ella. Involuntariamente había ocurrido, pero poco a poco Saga había aprendido las tácticas del hombre de la Tierra; su conocimiento se volvía más sofisticado.

Fue entonces cuando un grupo de cazadores trajo la noticia de que una horda de **Nacos** avanzaba por el valle hacia el poblado de los Cluni en los acantilados. Weston comprendió que aquello solo podía significar una cosa: guerra.

Uniéndose a Clunet, Weston acudió con Saga a la cámara del consejo del poblado. Allí planearon su defensa.

—Los exploradores tienen los ojos grandes —dijo Clunet—. Dicen que los Nacos son miles. La mitad de ese número ya sería muchos. Pero están cruzando el valle. Debemos enfrentarlos antes de que lleguen al río. Nuestras reservas de alimento en los acantilados son escasas; no podríamos resistir un largo asedio.

—Clunet tiene razón —dijo Saga—. Debemos rechazarlos antes de que alcancen el río. Devastarían nuestros terrenos de caza.

Ambos esperaron a que Weston hablara. Estaba a punto de aprobar sus planes cuando un hombre apareció en el umbral de la cámara. Era *Mulick*, aquel de quien Clunet había advertido a Weston. Inclinándose profundamente, el corpulento y bestial hombre pidió ser admitido.

—Es un buen guerrero, uno de nuestros mejores combatientes —dijo Weston—. Dejemos que hable con nosotros.

La reina Saga le hizo una seña para que entrara. Después de que se sentó junto a Clunet, Weston habló:

—¿Cuántos hombres de combate tenemos? —preguntó.

—Quinientos —respondieron Clunet y Mulick al unísono, y Saga asintió.

—Entonces que trescientos enfrenten a los Nacos y doscientos permanezcan para defender el poblado —sugirió Weston.

—Está bien —aprobó Saga.

—Ataquemos en tres partes —continuó Weston—. Que una sea dirigida por Clunet, otra por Mulick y la tercera por mí. Así podremos atacar por el frente y por ambos lados.

Los ojos hundidos de Mulick brillaron bajo sus cejas enmarañadas. Mostró los dientes —su manera de sonreír—. Weston pensó que se regocijaba ante la victoria que se avecinaba.

Clunet y Saga, aunque aceptaron el plan, no parecían tan complacidos como Mulick. Pero un cazador excitado irrumpió con la noticia de que los Nacos estaban a mitad del valle, y el consejo se disolvió antes de que Saga o Clunet pudieran objetar la división y el mando de las fuerzas.

Una gran multitud de Cluni se había reunido en el claro bajo las viviendas del acantilado. Mujeres y niños seguían ascendiendo por el sendero hacia la seguridad de sus refugios de piedra. Los líderes elegidos para la batalla dividieron a los hombres que se congregaban en el claro.

Weston envió exploradores para vigilar los movimientos de los Nacos. Durante la división de las fuerzas, Clunet, preocupado, habló con Weston.

—No cuestiono a quienes tienen mente más grande que la mía —dijo—, pero ¿no has olvidado que Mulick te tiene celos y lo ha mostrado con palabras y actos? Y desea a la reina. Mucho puede suceder en el calor de la batalla cuando un líder no es digno de confianza.

Weston se puso serio.

—Mulick olvidará sus problemas sirviendo a la tribu. Todos debemos olvidar nuestros deseos cuando la seguridad de nuestro hogar está en juego. Mulick es un gran luchador. Los hombres lo seguirán bien. ¿Conoces a otro que pudieran seguir mejor?

Clunet no lo conocía, y los preparativos para la batalla continuaron. Doscientos de los combatientes menos hábiles se apostaron en los acantilados para defenderlos si los Nacos llegaban hasta allí. El resto, unos trescientos hombres, se dividieron casi por igual entre los tres líderes: Weston, Clunet y Mulick; Weston tenía unos pocos más, pues dirigiría la división central. Mulick comandaría el flanco izquierdo y Clunet el derecho. El largo día marciano estaba a medio transcurrir cuando el pequeño ejército cruzó el río y ascendió por la pendiente hasta el borde del gran bosque que cubría el valle más allá.

Weston había creído que la reina Saga permanecía a salvo en las viviendas del acantilado, pero, para su sorpresa y disgusto, ella se unió a él en el borde del bosque con una escolta de diez hombres.

—¿Por qué has venido? —le preguntó Weston—. El enemigo luchará con más fiereza al verte en nuestras filas.

La reina Saga se irguió en toda su altura.  

—Lucho contigo, Vola —declaró—. No temo morir ni vivir contigo.

Sus ojos desafiaron a Weston; también lo encendieron. Excitado por la batalla que se aproximaba, la muestra de fe, amor y valor de una mujer a quien nunca había dado motivo para creer que la amaba hizo arder su sangre. No discutió más con ella y aceptó su presencia, reforzando su guardia hasta veinte hombres escogidos.

Weston, Clunet y Mulick se reunieron antes de avanzar. Decidieron que las divisiones se separaran antes de continuar, marchando todas dentro de distancia de señal. Cuando alcanzaran al enemigo, Weston debía disparar su pistola automática como señal de ataque. Se enviaron más exploradores al frente para reconocer el terreno, y el ejército avanzó. Mulick lideraba el flanco izquierdo, Clunet el derecho, y Weston y la reina Saga el centro. Así, con las lanzas reluciendo y los cuerpos brillando bajo el sol, el ejército de los Cluni desapareció en el bosque.

Los ojos de los guerreros resplandecían con la emoción de la batalla inminente. Estaban cargados de energía para el choque que se aproximaba. Weston caminaba como en un sueño.

Su escaso taparrabos, resto de sus ropas terrenales, era todo lo que lo cubría. La pistola automática, cuya munición había guardado cuidadosamente para emergencias, contrastaba extrañamente con su aspecto salvaje y desaliñado. Saga, cerca de la retaguardia bajo fuerte guardia, rara vez apartaba los ojos de su espalda. En el corazón de Saga, la batalla ya estaba ganada: **Vola**, el que había venido de los dioses, los conduciría a una victoria segura.

Lejos, en el flanco izquierdo, Mulick marcó un paso rápido para su compañía. En el corazón de Mulick, la traición había crecido a partir de la semilla plantada por el hombre de la Tierra. Parte del misterioso secreto que Weston había mostrado había corrompido la mente pura, aunque baja, de Mulick. Y con el apoyo de un centenar de hombres tras él, su ambición ardía con fuerza. La intención de Mulick era ganar la batalla sin la ayuda de Weston ni de Clunet y sus hombres.

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Solo Clunet podía ser vencido. Con esto en mente, Mulick avanzó mucho más allá de las otras divisiones y llegó rápidamente a las cercanías de los Nacos que se aproximaban. Con un solo gran golpe, Mulick intentó triunfar en el amor y en la guerra, y realizar todas sus ambiciones.

La primera señal de la traición de Mulick llegó a Weston y a la reina Saga mientras avanzaban con cautela, a cinco tiros de flecha de los Nacos en marcha. Oyeron un grito lejano, luego un coro de voces; el sonido de golpes distantes. Los gritos de batalla se hicieron cada vez más fuertes.

—¿Qué sucede? —exclamó la reina Saga hacia Weston.

—Hay una batalla —respondió él—. Mulick seguramente nos ha adelantado y ya ha caído sobre ellos.  

Envió un mensajero para descubrir la situación. Toda la fuerza se detuvo bajo los árboles gigantes esperando su regreso. Mientras tanto, los sonidos de gritos y golpes se acercaban cada vez más, resonando por los silenciosos corredores del bosque con volumen creciente. Weston se inquietó. Un mensajero de Clunet, desde el flanco derecho, llegó jadeando y fue enviado de vuelta con la orden de que Clunet acercara a sus hombres al cuerpo central y esperara acontecimientos.

Inseguro de qué curso tomar, Weston finalmente ordenó avanzar. Los guerreros de piel blanca, nerviosos, jugueteaban con sus lanzas y arcos; no habían avanzado más de una docena de lanzas cuando el mensajero que Weston había enviado regresó jadeando, gritando que Mulick se retiraba. Casi al mismo instante, el bosque frente a ellos se llenó de Cluni que huían.

—¡Mulick! ¡Mulick! ¡Muerte para él! ¡Me ha traicionado! —gritó la reina Saga.

Weston disparó la señal de ataque, y sus hombres se lanzaron hacia adelante, gritando su grito de guerra. Se encontraron con los hombres de Mulick, presas del pánico. Una masa de guerreros retorcidos, gritando y forcejeando, se amontonó en el suelo del bosque. Los hombres de Weston intentaban avanzar; los de Mulick, ya diezmados, trataban de retroceder, mientras detrás de ellos llegaba la horda de Nacos de piel oscura, enardecida por el sabor de la victoria.

En vano Weston y la reina Saga intentaron mantener la calma de sus hombres, pero las hachas de los Nacos hicieron gran estrago y los Cluni cedieron terreno poco a poco. El gran bosque resonaba con los golpes de las mazas de piedra y los gritos de los hombres primitivos enloquecidos por la batalla. Muertos y moribundos cubrían rápidamente el suelo. Weston disparó sus preciosos cartuchos sin resultado; sus hombres estaban vencidos antes de comenzar; la retirada de Mulick los había desmoralizado.

En el flanco derecho, Clunet y sus hombres luchaban ferozmente contra fuerzas superiores. Una horda enemiga cargó entre sus filas y las de Weston; se extendieron detrás de ambos grupos y rodearon por completo al ejército de los Cluni. Atrapados por todos lados, los Cluni combatieron sobre los cuerpos de los caídos.

Con la batalla aún en curso, los Cluni quedaron cortados de su retirada hacia los acantilados. La victoria segura se convirtió en derrota aplastante. En la confusión del combate, los Cluni olvidaron las enseñanzas de Weston sobre las ventajas de la lanza y el arco. Arrojaron lo que consideraban material superfluo y se abalanzaron sobre el enemigo con cuchillo, maza, dientes y uñas.

Solo la guardia de hombres escogidos de la reina Saga permaneció intacta mientras la batalla rugía a su alrededor. La primera carga de los Nacos había pasado por encima de las lanzas de la guardia. Weston no los abandonó. Desde el inicio del combate, un solo pensamiento latía en su pecho agitado: **Saga**. Una gran llama devoradora consumía todos sus otros deseos; era lo que Saga significaba para él ahora que estaba en peligro. Sus pensamientos volaron hacia el cohete, en el que había pasado tanto tiempo últimamente. La guardia era empujada lentamente hacia la cresta donde este se hallaba.

Weston oyó la voz de Saga junto a su oído. Valientemente gritaba:

—¡Nunca podrán derrotarte, Vola! ¡Vencerás, vencerás!

Aun la mujer primitiva tenía fe en él; una fe sin límites. Weston se preguntó furioso por qué había pensado en regresar a la Tierra, por qué había considerado abandonar aquel maravilloso paraíso donde el amor, la fe y la verdad humanos estaban intactos. ¿Qué importaban la sangre derramada, las privaciones y las enfermedades? Aquello era el paraíso para Weston, y, extrañamente, la abrumadora certeza lo invadió en el calor de la batalla.

Gritando su ansia de luchar, Weston guardó su pistola automática con el último cargador. Tomando una maza de piedra del cuerpo de un guardia muerto, se lanzó a combatir con todas sus fuerzas. Ciego de furia, dio y recibió golpes poderosos, mientras oía a la mujer gritarle palabras de aliento por encima de los incesantes clamores de los hombres en lucha.

Cinco de los guardias de la reina Saga habían caído cuando el grupo que los atacaba perdió el ánimo y se internó en el bosque en busca de combate más fácil.

Weston se apoyó en su maza ensangrentada, respirando con dificultad. Un Cluni herido se tambaleó hacia él desde un matorral espeso. Un asta de lanza rota sobresalía de su torso; la mitad de su cuero cabelludo estaba abierta y su brazo derecho colgaba inerte. Era **Clunet**.

—He luchado —salieron de sus labios ensangrentados las palabras febriles—. He luchado para salvar a la reina y a los Cluni, y, oh, Vola, me reuniré con los dioses con alegría porque tú aún vives para salvar a la mujer que amo.

Y entonces murió.

CAPÍTULO SIETE: EL CONFLICTO PARA RENDIRSE

James Weston se inclinó sobre el hombre caído junto a la reina. El remordimiento llenó su corazón. Hasta su muerte, Clunet había tenido fe; creía que James Weston era **Vola**, la Maravilla, que podía salvar a la reina Saga en la hora de la derrota.

—Hombre, hombre —dijo Weston en su propia lengua a los oídos silenciosos—. Si tan solo hubiera conocido en la Tierra a alguien como tú: un camarada, un amigo, un hombre verdadero. Traje engaño a tu pueblo y pensé que eran inferiores a mí. Diez mil años mi raza ha avanzado en una dirección y retrocedido en otra.

Levantó la vista hacia los ojos brillantes de la reina Saga.  

—Una mujer —dijo, con la voz temblando de emoción—, en la derrota te haría mía. Nuestros dioses son uno y los mismos, pero tu espíritu es el más grande; nuestros cuerpos no son distintos, pero el tuyo es más perfecto. Por eso te amo, y moriré por ti.

—No morirás —su voz rebosaba amor—. Vola no puede morir. Me salvarás a mí y a los Cluni con trueno y fuego, con tu magia. Como Clunet creyó, así creo yo, y te amo.

Weston apretó sus brazos flexibles por un instante tenso, y entonces fueron interrumpidos por el sonido de pasos apresurados que venían del lugar donde aún se dispersaba la lucha. Una docena de Cluni corrían entre los árboles, saludando al grupo de la reina con gran alegría. Este refuerzo de la guardia animó mucho a Weston. Los recién llegados sabían poco del resultado general de la batalla, salvo que habían quedado aislados del cuerpo principal. Ninguno había visto a Mulick, y Weston supuso que el líder ambicioso había caído.

Tras organizar a sus hombres de la manera más eficiente, Weston dio la orden de regresar a las viviendas del acantilado, aunque tenía escasas esperanzas de alcanzar el río. Apenas habían avanzado veinte metros cuando se toparon con una compañía enemiga sedienta de combate. La guardia de la reina se vio obligada a retroceder corriendo para evitar ser rodeada por los Nacos. Refugiándose en un matorral, el pequeño grupo de Cluni logró ocultarse de sus perseguidores, que entonces comenzaron a buscarlos con cautela.

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El juego de escondite terminó cuando un guerrero Naco vio a la reina mientras la levantaban sobre un árbol caído. Comenzó otra escaramuza. Weston comprendió entonces que la única seguridad para la reina residía en la retirada, y en una retirada bien dirigida.

La lenta retirada, que exigía combatir a intervalos cortos, llevó al grupo de Cluni cada vez más cerca del borde del valle, frente a las viviendas del acantilado. Weston recordó las palabras de la reina Saga sobre salvar a los Cluni con “trueno y fuego”. El cohete en la cresta estaba ahora en perfecto estado de funcionamiento. En sus cámaras contenía una fuerza terrible de destrucción. Weston se devanó los sesos buscando un modo de usarlo en la batalla. Una posibilidad se le presentó, y apresuró la retirada.

La luz del sol moría en el resplandor rojo del **Orbe Llameante** cuando, con un ronco grito de triunfo, Weston divisó el cohete que se alzaba entre los árboles desde su percha en lo alto de la cresta. Su alegría fue contagiosa y se repitió entre el grupo. Pero aquel sonido resultó su perdición.

Una banda de Nacos perseguidores había logrado rodear al grupo en retirada y buscaba a los Cluni ocultos cuando los gritos atrajeron su atención.

Con una sensación de hundimiento, Weston vio a varios hombres de piel oscura deslizarse entre los árboles y cortar su camino hacia el cohete. Los Nacos cargaron. Blandiendo su maza de piedra, Weston instó a sus hombres. Corriendo agachados, con la reina en el centro, los Cluni se encontraron con los Nacos a mitad del camino. Muy atrás, los gritos de su banda resonaban entre los árboles. Weston comprendió que la lucha debía ser breve, feroz y decisiva, o el cuerpo principal del enemigo los alcanzaría y toda posibilidad de llegar al cohete se perdería.

Una docena de enemigos cayó con la primera lluvia de flechas de los Cluni, luego las líneas se cerraron. Un cuchillo de piedra abrió el brazo de Weston desde el hombro hasta el codo; él paró el golpe con su maza y, con un golpe corto, aturdió a su adversario. Los Cluni luchaban como demonios. Hombre tras hombre caía en ambos bandos; Weston sintió que sus filas se adelgazaban, luego la marea cambió. Los pocos Nacos restantes huyeron. Pero solo cinco Cluni quedaban para proteger a la reina. Weston no pudo detenerlos. Gritando con júbilo, corrieron tras los Nacos que huían.

Gimiendo, Weston vio su final antes de presenciarlo: en un claro, a pocos metros, los Nacos, al descubrir cuán pocos los perseguían, se volvieron y cayeron sobre los confiados Cluni. Murieron hasta el último hombre, y rápidamente Weston y la reina Saga, que se habían ocultado en un matorral durante la batalla, corrieron hacia la cresta donde descansaba el cohete. Jadeando, subieron la empinada pendiente, mientras abajo los furiosos Nacos salían del bosque tras ellos.

Weston abrió de golpe la puerta del cohete al pasar. Dentro podía ver la fila de interruptores reflejando el resplandor rojo del Orbe Llameante. Subió tambaleante por la cresta con la reina muy cerca de sus talones.

Una pared de treinta pies, casi perpendicular, coronaba la cresta sobre el cohete. Weston trepó hasta la cima, arrastrando a la reina tras él.

Jadeante, se tendió cerca del borde y, rodando sobre sí mismo, se colocó en una posición desde la cual podía ver, como un punto brillante de fuego, el interruptor que encendía el gas del cohete. Mientras alineaba su pistola con el punto luminoso, el bosque abajo vomitó un centenar de guerreros que gritaban. Subían directamente por la pendiente, blandiendo mazas y cuchillos. El miedo atenazó el corazón de Weston. El blanco a través de la puerta del cohete parecía infinitamente pequeño. Pero la mano de la mujer sobre su brazo lo sostuvo.

—Aún ahora nos salvarás, Vola —susurró ella en su oído, con una rápida inhalación—. No pueden vencer. Eres Vola de los dioses. Mi fe es más fuerte que yo misma. El trueno y el fuego vendrán a tu voluntad.

Los músculos de Weston se tensaron; sus ojos se aclararon; la pistola se estabilizó; una gran paz y calma descendió sobre el hombre de la Tierra. Sí, la salvaría, aunque no fuera un dios. En silencio, rezó para que el “trueno y fuego” respondieran a su llamado.

Los Nacos cubrían la pendiente bajo el cohete y avanzaban rápido. La pistola en la mano de Weston permaneció inmóvil; las miras se alinearon con el punto de fuego que era el interruptor de ignición; el disparo resonó por encima de los gritos de los salvajes. Entonces estallaron cien truenos; una ráfaga de fuego lívido descendió por la pendiente, arrasando todo a su paso. Una poderosa ráfaga de aire desplazado lanzó a Weston y a la reina Saga lejos del borde del acantilado como si fueran pajas; pequeñas piedras y polvo llovieron en todas direcciones.

Muy arriba, en los cielos, el gran haz de luz se extinguió con los lejanos murmullos del trueno. Pequeños remolinos de aire rozaron las dos figuras tendidas en la cima de la cresta.

Reinó el silencio otra vez. Weston y la reina Saga se arrastraron hasta el borde del acantilado y miraron abajo. Montones de tierra arrancada se extendían bajo el punto donde había reposado el cohete. Una gran grieta se abría en el bosque al borde del valle. Un tronco gigantesco se tambaleó y cayó mientras observaban. No se veía señal del enemigo hasta que, tras un rato, vieron un brazo moverse entre un montón de piedras. Un cuerpo fantasmal colgaba del ramaje de un árbol. Permaneció allí un tiempo, alto sobre el suelo, luego se soltó y cayó. Todo movimiento y sonido cesó. Weston se volvió hacia la mujer y la tomó en sus brazos.

—La profecía se ha cumplido —le dijo con voz temblorosa—. Gracias al cielo tuve la fuerza para hacerlo. Y ahora debo decirte que solo soy un hombre; que no vengo de los dioses; que soy incluso más bajo que tú en todo lo que Dios quiso que fuéramos.

Una voz gutural detrás los sobresaltó. Weston y la mujer se volvieron. **Mulick** estaba allí, mirándolos con furia a poca distancia. En el instante en que lo vio, Weston supo que Mulick había escuchado sus últimas palabras y que lo inevitable había llegado: tendría que librar la batalla primitiva por la posesión de la reina.

—Te oí decir que solo eres un hombre —gruñó Mulick—. Tu fuego y tu trueno se han ido; los dioses ya no te dan poder mágico. Quiero a la mujer para mí. Arroja la magia de tu cinturón y enfréntame, diente contra diente.

El fuego lento en el pecho de Weston estalló en una gran conflagración. Temblando con una extraña excitación, se desabrochó la pistola automática de la cintura y la arrojó lejos, hacia los escombros bajo la cresta. Se agazapó. Lentamente, los dos hombres comenzaron a girar en círculo.

Mulick intentó acercarse. Weston se defendió, lo golpeó de lleno en la mandíbula y el salvaje cayó. Sangrando por la boca, Mulick se levantó de nuevo. El astuto círculo comenzó otra vez, mientras la reina Saga observaba con ojos ardientes.

A corta distancia, Mulick golpeó a Weston en el rostro con la palma de la mano. Weston, sorprendido, cayó al suelo. Mulick se abalanzó para aprovechar su ventaja. Los dos hombres rodaron por el suelo, retorciéndose y forcejeando. Mulick trató de estrangular a Weston, pero el hombre de la Tierra dobló las piernas sobre el abdomen de su adversario y lo empujó con un rápido y fuerte estirón. De nuevo ambos se pusieron de pie, frente a frente.

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Un filo de piedra había cortado la frente de Weston durante el forcejeo en el suelo. Su rostro y su pecho estaban cubiertos de sangre por la herida, y la larga incisión en su brazo volvía a sangrar. Con los ojos brillantes y los dientes al descubierto, se agazapó, listo para el ataque de su rival.

Volvieron a enfrentarse. Weston hizo tropezar a Mulick, pero para su propia desgracia. Desde sus rodillas, el Cluni barrió las piernas de Weston con los antebrazos, y Weston cayó boca abajo, con el rostro vuelto del enemigo, que ahora sujetaba sus piernas contra su pecho. Usando las piernas de Weston como palanca y el suelo como punto de apoyo, Mulick intentó quebrarle la columna.

La reina Saga tomó una piedra y trató de golpear la cabeza de Mulick, pero Weston la detuvo.

—¡Atrás! —gritó con voz ronca—. ¡Atrás, atrás!  

Ella obedeció, pero ocultó los ojos ante la visión de su aparente muerte segura.

Entonces Weston recurrió a la estrategia. Mulick se inclinaba hacia adelante, forzando cada vez más en esa dirección. Aunque el dolor en su espalda era insoportable, Weston giró de pronto hacia un lado y precipitó a Mulick de bruces. En un instante, el sorprendido Mulick estaba de pie otra vez, gruñendo.

Casi exhaustos, los hombres se aferraron de nuevo. Con dientes, uñas y fuerza bruta lucharon ahora, sin pensamiento alguno de táctica. Jadeando, sudando, sangrando y gruñendo, se movían alrededor del borde de la cresta. Una y otra vez se esforzaban por vencer hasta que sus músculos ya no respondieron al impulso de sus voluntades.

Tambaleantes y jadeantes, se separaron y vacilaron como ebrios frente a frente. Mulick se abalanzó sobre Weston, buscando su cabello y sus ojos con las manos. Weston retrocedió, luego se lanzó hacia adelante con toda su fuerza restante, y el hombre de Marte cayó de espaldas, con Weston encima. Lentamente se retorcieron sobre el suelo hasta que la cabeza de Mulick quedó colgando sobre el borde de la cresta. Weston apretó las manos y empujó hacia abajo sobre la cabeza de Mulick. La tensión se volvió terrible. El sudor corría en torrentes por ambos cuerpos; la cabeza de Mulick se doblaba cada vez más sobre el filo agudo del banco. Un chasquido sordo resonó, y Mulick quedó inmóvil y flácido. Rodando fuera del cuerpo inerte, Weston lo empujó por el borde de la cresta y cayó jadeando sobre su espalda. Rápidamente la reina Saga se acercó y tomó su cabeza entre los brazos.

—Ves que no soy más de Dios que tú —jadeó—. Solo soy un hombre, y soy tuyo; tú eres mía; te he ganado. Pronto te hablaré de mi gente y de cuán superiores son los tuyos a los míos.

—Mi compañero —su voz fue baja y apenas coherente, pero Weston la oyó—. Has luchado la lucha del hombre con las armas del hombre —continuó—. Eres el mejor hombre. Estoy orgullosa de ti y me alegra que no seas obra terrible de los dioses.

Durante largo tiempo Weston permaneció en sus brazos con los ojos cerrados. El **Orbe Llameante** derramaba su suave resplandor rojo sobre todo. Un rumor de muchos pasos resonó en el bosque bajo la cresta; un canto bajo de voces llegó a los oídos de los dos en la cima. Una gran banda de Cluni salió del bosque, y la reina Saga los saludó desde la cresta. Avanzaron gritando la noticia de que los Nacos habían huido, aterrados por el trueno y el fuego del cohete que partía en su viaje sin guía hacia el espacio.

EPÍLOGO

A cuarenta mil millas de la Tierra, un cuerpo de acero se precipitaba por el infinito, llevando una creación invaluable hacia la eternidad. El cohete avanzaba por el espacio libre, rugiendo entre estrellas y planetas, satélites y átomos; a través de la luz y la oscuridad, seguía su curso. Nunca sintió el poder detenedor de la gravedad de ningún planeta. Siguió adelante hasta que la última carga de gas se agotó.

Entonces, a trescientas mil millas del hogar de la vida y la materia, el gran cohete, exento de energía, quedó inmóvil en los cielos; allí permanecería suspendido en el espacio hasta el estallido del Juicio Final.

✠═════ FIN ═════✠

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"Traducción al español realizada por Héctor Torres para El baúl de próspero Todos los derechos de esta versión reservados."