LOS RELEGADOS - WEIRD TALES (1923)

 

Una historia de cruda aventura  con un clímax inquietante  

LOS RELEGADOS

Por GEORGE WARBURTON LEWIS
Título original: THE OUTCASTS
Weird Tales | Volumen 1 | Número 5 | JULIO 1923
Pp.15-18

❖ ❖ ❖

Bajo las raíces medio expuestas de un pequeño roble, ingeniosamente oculto de la vista de transeúntes casuales, se agazapaba un pequeño conejo gris. Un viento invernal aullaba entre las copas desnudas de los árboles en una estrecha franja de bosque que cubría, de manera deslucida, la tortuosa cinta helada de lo que había sido un arroyo. Era un día sombrío, sin consuelo.  

El conejo alzó de pronto sus atentos oídos, para enseguida aplastarlos contra su lomo peludo y encogerse aún más contra la tierra. Sus ojos redondos se agrandaron, sus fosas nasales temblaron al percibir con claridad el peligro, y un miedo instintivo atenazó su tímido corazón.  

En el siguiente instante, como proyectado por una catapulta, lanzó su ágil cuerpo hacia afuera y hacia abajo. Golpeó la superficie del arroyo helado con cierto estrépito, sus garras extendidas buscaron en vano un asidero, y rodó, deslizándose largo trecho sobre el hielo.  

Al mismo tiempo, un pesado garrote, lanzado por una mano experta desde atrás, se estrelló contra el hielo a escasos pasos delante de él. Pensando huir del peligro más cercano, saltó frenéticamente y retrocedió hacia la parte trasera. Apenas dio dos brincos cuando un gran objeto oscuro se alzó imponente sobre él.  

En un destello nauseabundo comprendió que había sido engañado. Como una pelota de goma que rebota, saltó de lado en el preciso instante en que la Cosa Amenazante descendía y se desplomaba sobre el hielo. En apenas medio docena de latidos, las vivaces patas del conejo lo habían llevado casi tantas varas en dirección a la seguridad.  

La figura caída forcejeó para ponerse en pie con un juramento que resonó hasta los cielos—¡y he aquí que era un hombre!  

Cuando su voz retumbó por la ladera arbolada, la expresión en el rostro del hombre cambió. Lo que había sido propósito severo se tornó leve aprensión. Miró rápidamente a su alrededor como si esperara ver a alguien acercarse. Sin embargo, no se veía ningún ser viviente: el viento de enero, silbando entre las ramas desnudas de los árboles, era la única compañía del Hombre.  

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Unas cuantas copas de nieve descendieron tamizadas y giraron locamente ante la ráfaga. El Hombre las observó sin interés, quizá por un minuto entero; luego dejó escapar otra maldición, pero, a diferencia de la primera, fue una execración contenida, aunque amarga, que insinuaba un deseo de mantenerse apartado de los hombres, de no delatar su presencia a persona ni cosa alguna que pudiera ser hostil a sus propósitos.  

El Hombre avanzó y recogió su garrote, tendido donde lo había lanzado con toda su fuerza contra la ágil presa; luego, temblando en su pobre vestimenta, se deslizó furtivamente sobre el hielo, sus ojos escudriñando con ansia cada escondrijo en busca de caza, su grueso garrote listo para un golpe rápido y certero. Pero evidentemente toda la caza había abandonado su acostumbrado hábitat en las orillas del arroyo.  

Poco a poco, la ansiedad se filtró en los ojos del cazador y se agitó bajo la máscara de una barba reciente. El relincho de un caballo, que pastaba en un campo contiguo de rastrojo, lo sobresaltó hasta casi hacerlo correr; y otra vez, cuando lo que sonaba como el ladrido de sabuesos llegó desde adelante, se desvió y se abrió paso a la fuerza en un espeso matorral de avellanos, donde aguardó largo rato, escuchando sin aliento.  

Al cabo, el Hombre oyó lo que parecía ser el mismo ladrido desde un punto más lejano. Otros cazadores, dedujo, andaban por ahí, cazando quizá la misma presa, ¡pero cuánto más significaba el éxito para él que para ellos!  

Al poco tiempo, el Hombre dio con una mazorca en un campo ya limpio de hojas. Arrancó los granos con ansiosa brutalidad y cruzó el campo en busca de otras mazorcas.  

Un gigantesco jackrabbit se alzó ante él y huyó a saltos, sus largas orejas negras en la punta erguidas, sus fáciles y rítmicos brincos mostrando el escaso esfuerzo que acompañaba su seguridad. El Hombre apretó los dientes y lanzó su garrote con toda la fuerza de un brazo que no hacía mucho había sido poderoso.  

Su debilidad lo sorprendió, más aún, lo atemorizó levemente. Su garrote cayó muy corto y el orejudo guardián de las praderas se alejó hasta desaparecer a un paso burlonamente lento ante sus incrédulos ojos. El Hombre incluso creyó percibir algo endemoniadamente humano en la abierta mofa de la fuga sin esfuerzo del conejo. Dejó escapar un leve gemido de desesperanza antes de volver a tropezar hacia adelante, rumbo a la nada de su objetivo.  

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Durante otra hora avanzó, siguiendo el curso sinuoso del arroyo. Donde la carretera helada del cauce se curvaba alrededor de una espuela arbolada, el Hombre se encontró cara a cara con un gran perro de aspecto lobuno.  

El cazador se detuvo bruscamente, acaso levemente sobresaltado, y miró con cierta sospecha al peludo desconocido, con el garrote preparado. Pero el perro no mostró señal alguna de hostilidad. Su lengua colgante parecía reseca, como de extrema sed, y sus flancos enjutos se agitaban por el esfuerzo de una larga persecución. Era evidente para el Hombre que el atribulado forastero había buscado el arroyo en busca de agua, solo para hallar hielo.  

Se quedaron observándose en silencio, el Hombre y el perro: el uno, adusto de semblante y de gran corpulencia—una figura verdaderamente amenazante; el otro, afable, casi exuberante de buen ánimo, sus ojos castaños sonriendo y su desgreñada cola agitándose en un mensaje de amistad hacia el mundo entero. Al parecer, no necesitaba más que una sola palabra de aliento para saltar hacia adelante y lamer la mano del Hombre en señal de humilde servidumbre.  

Pero el Hombre no pronunció aquella palabra que tan fácilmente le habría ganado un amigo, por lo cual el perro esperó. Este, siendo solo una bestia, nada podía sospechar del oscuro propósito que lentamente echaba raíces en el cerebro del otro; de haberlo presentido, se habría apartado alarmado y huido de la Cosa que, al encontrarse con ella inesperadamente, había confundido con un hombre.  

Con cálculo estudiado, el Hombre examinó al desconocido. El perro, entretanto, no se movió, pero su gran cola desgreñada cesó de repente en su vaivén y sus pequeñas orejas puntiagudas parecieron esconderse en el áspero pelaje de su manto hirsuto. Era como si una vaga desconfianza hacia el Hombre se le hubiera impuesto sin ser llamada.  

—¡Ven aquí, necio! —dijo al fin el Hombre, medio burlón, y el perro, obediente y alegre, dio un salto juguetón y enterró su reseco hocico en la mano libre del hablante, gimiendo en amistosa manera canina, sin reparar en el ominoso garrote.  

El Hombre sacó una mano del guante y acarició el enmarañado pelaje del animal.  

—¡Ja! vagabundo —exclamó—, eres un verdadero osario bajo toda esa maraña de pelo, ¿no es cierto?  

El Vagabundo, así felizmente nombrado, azotó su desgreñada cola con gran júbilo. Solo se detuvo al cabo de un rato para lamer el hielo azul con su lengua pastosa, como si quisiera mostrar al Hombre su penosa situación. Pero el rostro gris y duro del otro permaneció desprovisto de compasión. El sombrío cinismo en su expresión parecía incluso acentuarse con mayor relieve.  

—Somos dos de la misma calaña, ¿verdad, vagabundo? Y al fin puede que sea una suerte para mí que nos hayamos encontrado... Mira, viejo camarada, estoy muriéndome de hambre. Tú pareces saber lo que significa pasar hambre. Si alguna vez has estado tan hambriento o tan desesperadamente miserable como yo ahora, no me juzgarás con dureza por lo que tengo que hacer. Sí, sí, ya sé que ansías ser amistoso —y el perro, disipadas sus sospechas, se acurrucó más cerca de él—, pero solo hay una manera en que puedo verte ahora —prosiguió, su voz arrastrada volviéndose tan fría como el viento que sopla del hielo—. Verás, tengo que vivir, vagabundo—¡y por Dios que voy a vivir!  

La ferocidad de alguna fiera acorralada había irrumpido de pronto en la voz jadeante de aquella cosa humana. Tras un momento añadió, medio para sí mismo, como si buscara justificar su funesto designio:  

—De todos modos, no eres más que un perro vagabundo inútil y medio muerto de hambre.  

Ante la acusación, el vagabundo cesó de lamer el hielo y alzó la cabeza. Por un instante miró fijamente a los ojos del Hombre con toda apariencia de comprensión humana. Pero el Hombre conocía bien los modos de los perros, como los de los hombres. No se desconcertó.  

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Sacó de su bolsillo un cuchillo de hoja pesada, con el cual, algo laboriosamente, excavó una pequeña cavidad en el hielo, cuidando con esmero de conservar las astillas resultantes. Agitando los brazos con rapidez, fue forzando lentamente la sangre perezosa hacia sus manos azul-grisáceas hasta que pronto hormiguearon y resplandecieron con un calor relativo. Hecho esto, reunió las astillas, un doble puñado. La acción de derretimiento de sus manos fue asistida por su aliento humeante.  

Poco a poco el agua se filtró entre sus dedos y llenó la pequeña cavidad en el hielo, que era el único modo de obtener bebida, pues el hielo mismo yacía en una sola masa sólida hasta el fondo del arroyo.  

El Hombre se volvió de su labor para encontrar al Vagabundo observándolo atentamente, sus pequeñas orejas lobunas erguidas hacia adelante con patética ansiedad.  

—¡Ahí está, tómalo! —exclamó el Hombre con voz casi ronca.  

Se levantó con dificultad, garrote en mano.  

—Eso es lo último que tendrás—o necesitarás—por un maldito largo tiempo —murmuró, casi inaudible. Sus párpados se habían estrechado y las pupilas de sus ojos bajo cejas hirsutas parecían puntos de fuego.  

El vagabundo agitó agradecido su cola como un látigo y ya estaba lamiendo la diminuta charca antes de que su reseca lengua alcanzara la superficie. Erguido sobre la desprevenida bestia, el Hombre extendió tentativamente sus largos brazos. No debía haber torpeza, pensó; razonaba que su vida estaba en juego.  

Cuando el diminuto agujero estaba casi seco, de pronto aferró el garrote con ambas manos y lo blandió con fuerza descomunal hacia la cabeza del perro vagabundo.  

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Un millón de ecos resonaron a través del solitario bosquecillo mientras un coro de chillidos agudos y agonizantes contendía disonantemente con roncas maldiciones humanas de garganta plena.  

El vagabundo se tambaleó a ciegas, alejándose del fatal señuelo del dulce néctar reanimador, demasiado aturdido, demasiado horriblemente entumecido para huir, con un gran bulto sobresaliendo bajo el pelo enmarañado de un lado de su cabeza. Poco a poco sus temblorosos aullidos se convirtieron en bajos gemidos de dolor que imitaban tristemente una voz humana afligida.  

El Hombre forcejeó para ponerse en pie, pues la fuerza de su amplio golpe lo había hecho perder su precario equilibrio. Su garrote había caído en ángulo equivocado. La furia de la contrariedad se reflejaba en su rostro, pero un gran temor tironeaba de su corazón: miedo de que el tumulto de su maldita torpeza hubiera sido escuchado.  

Mientras tanto, observaba al perro herido con cautela, como si esperara ser atacado. Pero el Vagabundo, habiendo sofocado sus aullidos de dolor, permanecía ahora gimoteando, con las patas delanteras temblorosas abiertas para sostener su equilibrio. Al cabo de un rato sostuvo su cabeza desfigurada ladeada y miró hacia arriba al Hombre con ojos inyectados en sangre, humillado, enormemente asustado, aunque parecía haber algo de interrogación sobre el motivo del Hombre en la mirada fija del vagabundo.  

—Ven aquí y calla tu infernal quejido —dijo el Hombre tras un momento—; y no hagas que esto sea peor. Su creciente debilidad lo volvía más amargo. Dudaba en arriesgar el estrépito que un segundo intento contra la vida de su compañero proscrito pudiera provocar.  

A su orden, el Vagabundo se acercó, extrañamente, arrastrándose, su andrajo de cola caída entre las patas en abyecta sumisión.  

—Tenemos que salir de aquí —murmuró el Hombre, mirando nerviosamente alrededor. Aquello que no había tenido fuerzas para matar lo tomaría ahora como compañero y amigo. Era política. —Ojalá lo hubiera pensado antes —jadeó, notando la herida que había infligido al Vagabundo—. Quizá... quizá hubieras podido atrapar un conejo. ¡Pero ahora sería un infierno que atrapases uno! —murmuró sombríamente, observando fijamente el diminuto hilo rojo que salía de las narices del Vagabundo.  

Se marcharon juntos, el Hombre y el perro, ambos animales ahora, igualmente proscritos: el uno de los hombres, el otro de la institución humana, la sociedad. A todas luces parecían tan buenos amigos como antes, solo que ahora el cuadrúpedo vigilaba los movimientos del otro. Pero el animal superior sentía que nada tenía que temer del inferior, sobre el cual podía practicar cualquier traición, y por ello no cargaba su fuerza rápidamente menguante con inútil vigilancia.  

Y así siguieron adelante—cazando, el Hombre con toda la inteligencia y astucia que Dios le había dado, el perro más débilmente, inerte, a medida que la jornada se alargaba, por el dolor y la pérdida de sangre.  

Hacia media mañana el Hombre escapó por poco de ser descubierto por siete u ocho hombres con los que se topó por azar, acampados en un barranco. Todos estaban fuertemente armados, y el Hombre sabía demasiado bien que eran una partida del sheriff. Más tarde, ese mismo día, el proscrito divisó a dos hombres armados con rifles Winchester. Estaban bastante cerca de él antes de que advirtiera su presencia, pero no dieron señal de haber visto ni a él ni al Vagabundo.  

Se ocultó rápidamente tras un seto y observó a uno de los hombres señalar a un lobo que se había mostrado audazmente en un campo de maíz cercano. Al cabo, los hombres se separaron, y uno de ellos, un gigante enjuto, se volvió y avanzó directamente hacia el escondite del Hombre como si hubiera adivinado la presencia del proscrito. La fortuna, en verdad, se había tornado traidora.  

Un pensamiento sobre su propia reciente perfidia le vino a la mente, pero no vaciló. Moralmente, rara vez vacilaba; físicamente, su valor era apenas el de muchos otros hombres.  

Observó al hombre alto acercarse, cada vez más cerca; era un hombre grande, de paso fácil y confiado. Sus ojos tranquilos recorrían el entorno con calma, y su modo lento y frío parecía en discordia con la vigilancia de un cazador de hombres. Pero mientras el oculto seguía observando al otro, de pronto fue sacudido por un temblor que recorrió cada fibra de su ser.  

—¡Dios mío! —susurró a la tierra sorda e indiferente—, ¡es él!  

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El Hombre reconoció al sheriff de su propio condado—un hombre cuyo historial de eficiencia como oficial de la ley hacía tiempo se había escrito con letras de sangre.  

El proscrito se aplanó aún más contra la tierra, visiones de muros lúgubres y barrotes de hierro torturando su mente confusa. ¿Debía terminar su horrible lucha de once días en cautiverio? El solo pensamiento encendió una nueva desesperación en su corazón.  

El animal que habita en todos los hombres se imponía ahora en el proscrito. Le servía en parte para dominar, para contener su terror, pues la astucia en los animales no es distinta del arte en los hombres. Fugitivo de la justicia, buscado por un crimen que, día tras día, durante once períodos de tormento semejantes, lo había repelido, atemorizado y perseguido por turnos, el marginado estaba al fin acorralado.  

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El alto sheriff avanzaba lentamente a lo largo de la cresta. En un momento estuvo frente a la presa. A través de la aparentemente insuficiente pantalla de ramas salientes pareció mirar directamente a los ojos del fugitivo. Durante quizá una décima de segundo vaciló—y luego siguió adelante.  

Pero el Hombre temió que en realidad lo hubiera visto, que el sheriff, creyéndolo armado, solo hubiera fingido ignorar su presencia—y que iba directamente a buscar a su partida, los mismos hombres que había visto acampados en el barranco. El fugitivo estaba seguro de que lo sabía. La estratagema del sheriff era evitar el derramamiento de sangre rodeándolo y sobrecogiéndolo. El terrible pensamiento llegó al Hombre como un relámpago eléctrico y, simultáneamente, toda compunción lo abandonó.  

Toda otra consideración quedó subordinada al amor por la vida. Si no lo había sido esencialmente antes, en un abrir y cerrar de ojos el Hombre se convirtió ahora en el animal por completo.  

El sheriff apenas lo había pasado cuando el Hombre saltó a sus pies como un tigre al acecho y blandió su grueso garrote. Llegó la prueba suprema de rapidez humana. Solo el agudo oído del oficial lo advirtió, pues no había alcanzado a ver al fugitivo oculto. Como un rayo, el sheriff giró medio cuerpo, su rifle a la altura de la cadera, pero el garrote descendente lo alcanzó de lleno; cayó inerte, su arma aún sin disparar aferrada en las manos.  

El perro vagabundo, acercándose al sonido de la refriega, se detuvo a pocos pasos del macabro objeto en el suelo, olfateando con cautela, las patas delanteras adelantadas como para favorecer una pronta retirada. El áspero pelo de su lomo enjuto se erizó como espinas. Emitió un único gruñido profundo. Sus ojos inyectados en sangre, curiosamente, no estaban fijos en la cosa inmóvil del suelo, sino fulminando al Hombre, y de un modo extrañamente siniestro.  

El cuerpo del sheriff quedó donde su asesino se había ocultado hacía poco tras el seto, solo que el cadáver, como cuestión de diseño, estaba algo mejor cubierto de la vista.  

El fugitivo reptó cien yardas a través de un matorral de hierbas, descendió a un pequeño barranco y bajó hacia un refugio más espeso. Estaba armado ahora con el botín de su reciente conquista, un Winchester. El vagabundo aún lo seguía. El hilo de sangre de la desdichada bestia había cesado y parecía algo reanimado. Quizá había encontrado agua o un bocado en algún lugar.  

Pronto el sol se puso. Las sombras se profundizaron entre los árboles donde los dos extraños fugitivos, uno por elección inexplicable, avanzaban a tientas.  

Una vez, aquel algo psicológico que lo impulsaba hacia adelante contra las protestas de la naturaleza casi lo abandonó. Se desplomó en el suelo maldiciendo desesperadamente con una voz lastimosamente débil y jadeante que parecía no pertenecer a nada humano. No era muy distinta al lamento de muerte de algún animal agonizante. El perro esperó pacientemente a su lado hasta que su compañero recobró el aliento y se puso en pie. El fugitivo lo notó con torpeza, preguntándose vagamente si el perro vagabundo hambriento estaba destinado a beneficiarse de su final, así como él había esperado beneficiarse—vivir—de la muerte del perro.  

Fue por accidente que los ojos apagados del Hombre se iluminaron de pronto al fijarse incrédulos en algo. En las fauces colgantes del vagabundo estaba la mancha purpúrea de sangre fresca, y, adherido a las comisuras de su gran boca, el inconfundible pelaje gris-pardo de un conejo. En el Hombre, la incredulidad dio paso a la convicción, y la convicción a una pasión instantánea y enloquecida.  

—¡Maldito seas! —el bruto increpó al otro—, ¡has atrapado un conejo y te escabulliste para comerte cada maldito pedazo tú solo!... Y—fue la bebida que te di la que te permitió atraparlo——  

El perro se encogió instintivamente del Hombre cuando este extendió un dedo tembloroso en acusación.  

—Ese conejo habría significado—habría significado vida para mí —gimió el fugitivo desesperado—, y tú—un miserable perro vagabundo inútil cuya vida no vale ni un cobre—te escabulliste y—te comiste—un—conejo—entero.  

El tono desalentado del Hombre era como el lamento de alguien que enfrenta la ejecución. Un extraño fulgor había disipado de repente la mirada apagada y sin vida en sus ojos bajo cejas pesadas.  

El vagabundo se encogió aún más lejos de su acusador, como si comprendiera y se arrepintiera. Pero el Hombre estaba obcecado, resuelto. Apuntó el Winchester directamente a la cabeza de su compañero, pero, recordando de pronto el valor del silencio, bajó el arma, la apoyó convenientemente contra un árbol y eligió un garrote.  

No bien el garrote estuvo en manos del Hombre, el perro vagabundo se levantó cautelosamente de sus ancas, como si todo temor lo hubiera abandonado. El Hombre lo vio y supo por lógica lo que la bestia sabía por instinto, pero, como siempre, el animal superior se sentía confiado en su supremacía sobre el inferior.  

—Te mataría ahora aunque no tuviera que hacerlo —jadeó el Hombre.  

Los ojos inyectados del perro seguían con firmeza el garrote. Sus pequeñas orejas puntiagudas se erguían hacia adelante en una expresión extrañamente amenazante y el pelaje hirsuto a lo largo de su gran lomo gris oscuro se erizaba con fiereza.  

El Hombre observó al perro y comprendió; pero ya habían comenzado a girar en círculo y el rifle estaba entre él y el perro que, de repente, parecía haberse transformado de manera extraña.  

—¡Dios mío! —exclamó el Hombre, ahogado, cuando una horrible sospecha se resolvió en aparente certeza—; ¡es un lobo!  

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El vagabundo avanzó un paso y se detuvo, su agudo hocico apuntando, una pata delantera alzada con atención. Podría haber sido un gran braco desgreñado acechando una presa. El Hombre permanecía irresoluto, el garrote apretado en sus manos.  

—Siempre fuiste un maldito perro extraño desde el principio —murmuró, recordando.  

Un poco de valor regresó a él mientras los segundos que transcurrían aplazaban la crisis y recordaba la herida del vagabundo y su condición debilitada. Sin embargo, se había regalado recientemente con un conejo, pensó amargamente el Hombre.  

Apenas dos pasos separaban al proscrito de su imprudentemente descartado Winchester. Sosteniendo su garrote delante de sí como un escudo, dio un súbito salto hacia el arma y la salvación. Era el momento crucial. Sus dedos estaban casi cerrándose sobre el rifle cuando un destello gris se elevó del suelo en una diagonal que podría haber sido una lengua de relámpago.  

Hubo un único gruñido medio sofocado, seguido de un chillido espasmódico de horror, y cayeron juntos, el Hombre y el perro: el uno consciente de un desgarramiento poderoso en su barbudo cuello y buscando instintivamente el cuchillo de hoja pesada que llevaba; las poderosas fauces del otro aferrando con toda la desesperación de la ferocidad bruta, como si el perro vagabundo comprendiera la verdadera naturaleza de vida o muerte del combate.  

El Hombre luchaba con astucia y cálculo, como si su adversario fuera un hombre y no una bestia. Sabía bien el valor de un buen cuchillo, y al fin logró asirlo y sostenerlo, con la hoja abierta, en su mano libre; pero debido a los preciosos segundos necesariamente perdidos en ponerlo en juego, los tajos que finalmente descargó contra el flanco expuesto del perro-lobo fueron tan débiles que apenas lograron penetrar la maraña enmarañada del pelaje hirsuto del vagabundo.  

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A medianoche, el perro-lobo, tras un rápido y silencioso vuelo, se detuvo ante una cueva oculta por matorrales en un bosque escarpado, a muchas millas de la escena de su batalla con el proscrito. La pálida luz de la luna invernal, filtrándose entre las copas desnudas de los árboles, lo revestía ahora como si portara un manto a cuadros de curiosos patrones de plata y ébano, delineando fantásticamente los ángulos agudos de su cuerpo enjuto y recubriéndolo en una periferia semejante a la de un temible hombre-lobo: sombrío, macilento y terrible.  

Quien lo observara en ese instante no habría podido decir con certeza si era perro o lobo. A cada momento miraba inquieto hacia atrás, siguiendo su rastro y escuchando, al modo cauteloso de su reciente compañero. Pero tras él no había más que luz de luna, silencio y distancia interminable.  

Mientras permanecía inmóvil, mirando hacia la retaguardia, algo de extraña satisfacción tras la jornada parecía crecer en el aspecto del vagabundo. Algo en su porte, incluso en la manera en que sostenía su cabeza hinchada y desfigurada, parecía anunciar que todo estaba bien con él. Una vez más avanzó, luego se detuvo y recorrió con sus ojos inyectados en sangre el sendero plateado por la luna: silencio, grave, misterioso.  

Alzó su cabeza herida y contempló la luna poniente con una expresión que de algún modo no era distinta de la que retrata los procesos de una mente humana razonante. Su boca estaba entreabierta, mostrando sus dientes blancos como la nieve entre labios retraídos en la inconfundible semejanza de una amplia y exultante sonrisa. Tras un momento lanzó una última mirada hacia atrás, luego trotó hacia adelante tan silencioso como una sombra y desapareció en la cueva.  

En el mestizo desgreñado, la gentil ascendencia del perro doméstico había librado una lucha de todo un día contra la estirpe salvaje del gran lobo de los bosques; pero al fin había triunfado el elemento más ferozmente vital, y el vagabundo, culpable ahora de una cosa trágica y terrible de la cual su persistente instinto perruno lo acusaba vagamente, había regresado para siempre a los cautelosos errantes de los que descendía, y de cuyos silenciosos escondrijos en los bosques sombríos se había apartado por el lapso de una generación.  

✠═════ FIN ═════✠

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"Traducción al español realizada por Héctor Torres para El baúl de próspero Todos los derechos de esta versión reservados."