La Imagen de Cera - WEIRD TALES (1923)
La Imagen de Cera
Una extraña historia china
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¡Así que Ah Foo está realmente muerto! Lo había esperado, con temor, desde hacía algún tiempo, y sin embargo el breve párrafo en el *Dispatch* sigue siendo una sorpresa espantosa. Me siento tentado a creer que he estado soñando—que todo es un error extraño e inexplicable. Uno tiene aventuras que en realidad no ocurren, cuando se juega con el opio.
Y los periódicos, dicen, suelen mentir. Pero eso es una falacia. No mienten. Cuando un periódico dice que un hombre está muerto y que lo recogieron en la acera frente a su casa de té, generalmente está muerto. Ah Foo está muerto. Debo admitirlo. Y Sam Wong es un demonio. No volveré a su tienda. Hay otros lugares en Chinatown donde se pueden fumar pipas.
Siempre he temido que existan en el mundo ciertas fuerzas y poderes sublimados que trascienden nuestros conceptos ordinarios, que en las extrañas sustancias del alma humana existen fuerzas tan inexplicables como la electricidad—ese duende extraño del mundo material. Siempre lo he temido, pero rehuimos creer tales cosas.
A la luz brillante del día, e incluso de noche, en contacto cercano con las realidades sólidas de nuestro entorno, permanecemos ajenos a las extrañas Fuerzas y Poderes del mundo espiritual, y nos engañamos con una fe firme en aquello que se ve y se toca. Concluimos que la mente humana es una criatura confinada en los muros sólidos del cráneo, circunscrita y aprisionada por hueso y carne; y que sus poderes están igualmente limitados a esas estrechas cámaras del cuerpo. Concluimos que sus procesos no son más que esos simples procesos localizados que llamamos sensación, memoria, pensamiento.
No se nos ocurre—no permitimos que se nos ocurra—que los poderes de la mente humana puedan extenderse mucho más allá de los muros del cráneo individual, hacia el mundo exterior, tan intangibles y poderosos como la electricidad, tan mortales, tan eficaces, tan potentes para el bien o para el mal. Después de todo, ¿qué son el Tiempo y el Espacio? Los hombres más sabios de diez mil años han sido incapaces de explicar estos misterios. Quizá el Espacio mismo no sea más que una ilusión, un fantasma, una sombra. Quizá un pensamiento convertido en intensa realidad en un lugar se convierta en realidad en todos los lugares. Así lo creo ahora, desde que Ah Foo está muerto.
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La habitación era amplia y estaba amueblada por completo al estilo chino. La luz de los braseros era algo tenue y, mientras acostumbraba mis ojos a la penumbra, esforzándome por distinguir la riqueza de los objetos orientales entre los que Sam Wong pasaba sus horas de ocio, noté a alguien que permanecía muy quieto en el rincón más alejado.
Era un chino, sin duda, pero Sam Wong no le había dirigido la palabra ni siquiera lo había notado al entrar. Se mantenía tan inmóvil que de pronto se me ocurrió que no deseaba ser descubierto. Llamé a Sam Wong, que estaba sacando su reliquia de bronce de un gabinete, y señalé hacia el rincón.
Él se echó a reír. Luego, acercándose a la pared, presionó un interruptor, inundando la habitación con luz eléctrica.
La figura no era un hombre, sino una muñeca de cera: un chino, de tamaño natural, erguido en el rincón. No era, en verdad, una semejanza viva del rostro y cuerpo humanos, y si la luz hubiera sido mejor no me habría sobresaltado en absoluto.
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—¿Qué es esto, Sam Wong? —pregunté, divertido.
—Ah Foo —dijo Sam Wong.
Me quedé desconcertado.
Sam Wong se echó a reír.
—Ah Foo —repitió—. Mi muy buen flend, Ah Foo.
Descendimos al fumadero sin que yo hubiera visto la imagen de bronce. Ambos la habíamos olvidado.
Aunque en ese momento el extraño asunto me desconcertó y alarmó, casi se me borró de la memoria al día siguiente; no pensé más en ello. Sam Wong tenía tantas cosas raras en su establecimiento, y una muñeca de cera que bien podía haber adquirido de algún titiritero arruinado no parecía particularmente notable.
Pero dos semanas más tarde noté una figura familiar en la galería de tiro de Magazine Street, a dos cuadras de Chinatown. Entré, para ver si mi sospecha era correcta. Era realmente Sam Wong. Disparaba con notable precisión a los blancos circulares. Dos de cada tres veces penetraba en el centro, y la campana sonaba.
Sonrió cuando lo abordé.
—Yo velly buen tirador —dijo.
El encargado de la galería sonrió con aire condescendiente.
—Está aprendiendo rápido —dijo—. Hace tres semanas no habría podido acertar ni a un granero.
Decidí de inmediato que esta actividad por parte de Sam Wong no auguraba nada bueno para Ah Foo. Y, sin embargo, apenas podía creer que Sam Wong realmente fuera a disparar contra su enemigo. Hay tantos métodos mejores que un chino conoce para deshacerse de un “obstáculo”.
—Sam Wong —le dije esa noche en su guarida—, no te conviertas en un necio. La pena por disparar contra un hombre en este país es la horca.
Él sonrió.
—En Lome —dijo Sam Wong—, chino hace como los Lomans. Caballero melicano dispara y mata. Sam Wong sigue clustom del país. ¿Colgar? Todo igual, no diferencia.
❖
La señora Wong me susurró al oído, por centésima vez, que tenía un miedo desesperado de que Sam Wong pronto fuera a asesinar a Ah Foo. Él alcanzó a oír las palabras, o al menos las últimas. Se volvió de su tarea al otro lado de la habitación, sonriendo afablemente.
—Ah Foo —dijo—. Mi muy buen flend, Ah Foo.
La señora Wong se estremeció.
Eso fue hace cinco días.
Estuve en casa de Sam Wong anoche. Fue algo muy extraño lo que vi allí. Si no fuera por el periódico de la mañana frente a mí, pensaría que lo había soñado.
Cuando llegué, Sam Wong estaba en un estado muy nervioso. Estaba sumamente excitado. No quería que fumara de inmediato. Quería que conversáramos. Me senté, algo impaciente. Sam Wong se sentó en el diván a mi lado, nervioso, y comenzó a hablar.
—Muchas cosas que tú no sabes —dijo—, chino sabe. Melicano muy iglorante. ¿’Lectricidad? Sí. ’Lectricidad, todo. Mente? Nada. Ustedes no saben nada en este país. ’Lectricidad no sabiduría. Mente es sabiduría.
Lo seguí vagamente. Estaba demasiado excitado para hablar con coherencia.
—Ustedes, los orientales, saben mucho más que nosotros acerca de la mente, Sam Wong —dije—, y nadie lo admite más pronto que nosotros. Ustedes son más antiguos y más sabios en China. El hipnotismo y la clarividencia están aún, entre nosotros, en su infancia…
—¿Tú mi muy buen flend? —preguntó Sam Wong, interrumpiendo de pronto.
—Pues sí —respondí.
—Clum —dijo Sam Wong.
Lo seguí escaleras arriba hasta su sanctasanctórum.
Al entrar en la habitación, lo primero que vi fue la imagen de cera—su muy buen amigo, Ah Foo—que estaba bajo una luz brillante. Dos braseros a cada lado en el suelo, de cuyas llamas se elevaban delgados vapores ardientes con un olor penetrante, la bañaban en una iluminación dorada. Por lo demás, la habitación no estaba iluminada. La imagen de cera de Ah Foo destacaba con gran viveza. Y noté que la figura había sido vestida con túnicas ceremoniales de violeta y plata. Además, con una extraña premonición de mal inminente, vi que una pequeña tarjeta roja, no mayor que un sello postal, estaba prendida en el pecho izquierdo, exactamente sobre el corazón.
—Siéntate —dijo Sam Wong.
Me senté en un diván hacia el cual me había indicado. Sentí de pronto una náusea de horror, que no podía explicar. Miré nerviosamente alrededor buscando a la señora Wong, pero no estaba presente.
—¿Qué significa esto, Sam Wong? —exigí—. No querrás decir que adoras a este engendro.
Sam Wong se acercó a una mesita directamente frente a la figura. Se rió.
—¿Adorar? —preguntó—. ¿Sam Wong adorar? Esta fligura no es para adorar.
De repente se volvió muy serio y contenido. Con cuidado tomó un objeto de la mesa. Con la mano izquierda hizo un gesto hacia la figura, como si volviera a presentármela. Fue muy ceremonioso.
—Ah Foo —dijo—. Mi muy buen flend, Ah Foo.
Y de pronto levantó un revólver y lo apuntó al frente. Durante cinco segundos apuntó con tensión, sin vacilar, sus pequeños ojos clavados con fuego en la figura entre los braseros. Luego disparó. Yo había permanecido atónito ante el espectáculo. El estruendo ensordecedor en la pequeña habitación me devolvió el sentido. Cuando el humo se disipó vi, con admiración, que la bala había atravesado la pequeña tarjeta roja en su centro geométrico. Reí nerviosamente.
—Buen tiro, Sam Wong —dije—. Espero que esto haya aliviado tu rencor.
Él dejó el revólver sobre la mesa, riendo suavemente.
—Diez minutos pasados de las diez —dijo.
Miré mi reloj. Eran, precisamente, las diez y diez.
—Clum —dijo Sam Wong, muy afablemente, frotándose las manos marchitas—. Clum. Fumamos. No pagas. Tú mi muy buen flend.
✠═════ FIN ═════✠
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"Traducción al español realizada por Héctor Torres para El baúl de próspero Todos los derechos de esta versión reservados."
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